De aqui a dos semanas, cada pueblo Andaluz se impregnara de un olor, sabor y sentimiento a Semana Santa. Asistir a procesiones, recordar unos bonitos momentos de la infancia.
Muchas procesiones por toda la comarca, pero ninguna despierta esa sensación de nostalgia, tristeza por los que ya no están y emociones ya apagadas por el paso del tiempo.
A quién no le recuerda en otros tiempos el olor a cera quemada y el caminar de la mano de la abuela, con paso lento y pausado. Aquél riguroso luto, luto de por vida de las ancianas y no tan ancianas de la época.
Aquellos mantecados y roscos de sartén. aquella repostería echa en casa y con la receta de la bisabuela, el olor impregnaba toda la casa. Ensimismadas en aquellos litúrgicos momentos, mientras el abuelo las observa sentado junto a la peana, en su labios el cigarro de liar medio apagado. De vez en cuando la abuela le recrimina su mal vicio de fumar,él asiente con la cabeza y observa el jugar de los más pequeños.
Si, si que son dias bonitos, si que son dias para pasarlos en el pueblo con la familia y amigos. Aún, aún que tenemos familia, llegara el dia que ya no nos quede nadie, llegara el dia que empecemos a perder el contacto con el pasado, contacto con nuestras raices y tradiciones.
Desgarradoras canciones al paso de Jesús de Nazaret. Desgarrador, es el cantar que rompe el silencio de la noche, el silencio del cortejo fúnebre. El frio adoquin les hace quejarse a los descalzos penitentes.
Aquella, inocente e infeliz sonrisa se torno en una mirada perdida. Su gesto: un gesto inespresivo. Su tez facial: en una blanca palidez. Perdió la ilusión de vivir y seguir viviendo, hoy solo vive del recuerdo, hoy está muerta en vida. la maldita y temible enfermedad le a arrevatado la ilusión de seguir viviendo. Mañana será una penitente más, llorará su mala suerte, llorará a su incierto destino.
Rosa, te deseo lo mejor, cuidate.
Martinico.