Desde NUEVA CIUDAD

EL AMIGO DE TODOS
La Tierra ha vendido armas a Gadafi
Negar libertad del petróleo que arde.
El Zar de la guerra se vuelve cobarde
Vedando la vida a beduinos de antes.
Cuantos le vendían armas pa matarse
Por tener petróleo y otras malas artes,
Oprimía a su pueblo, la ONU lo sabe
Pero ya interesa el tener que matarle.
Francia y Sarcosi desean que marche
Por tener vergüenza del oro que arde,
En la urna el voto se nutre de árabes
Que abonó Gadafi al Sarcosi grande.
Ahora apoyando revueltas de nadie
Se viste el francés de pudor afable,
Queriendo borrar a amigos de antes
Tachar ese rastro de deuda que arde.
La CIA esencia de timos de Obama
Negocio de muerte apoyan su alma,
En el genocidio del hambre se gana
Tirando misiles con USA de marca.
Albión es cuatrero sádico sin honra
Asesino férvido de jactancia y mofa,
Intenta quitarle el petróleo a Gadafi
Sin pudor podría matar a una madre.
Irán será el fin de este Obama negro
Pudriendo países de balas de averno,
Soñarán serenos los Zares del miedo
Cuando Leviatán reciba sus cuerpos.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
21 de marzo del 2011

Jacinto
Es cierto que nadie entra en el foro de Torrelavega.
Quizá sea por desconocimiento o por vagancia, pero yo estoy sólo y soy poeta.
Gracias por tu amabilidad
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa

crispulo adelante!

la vida es asi, aveces no la comprendemos y es por esa causa que se aleja uno de la participacion, por otro lado, se teme que al ecrbir en este foro u otro, pueda ocasionar malestares, bien sean politicos o sociales, con lo que hoy se descubre que se hace con los datos de gente, ono intenta no ser alguien que les trigan problemas.

cada dia se ven mas my mas abusos de datos personales, y cuando se les reclaman a las entidades responsables, la repuesta es que "todo fue un discuido" y nadie dio orden de usar tales datos personales.

con esta, solo intento explicar la poca participacion de gente en el foro,
un saludo cordial y animo sus poesias son maravillosas!
jacinto

Para los poetas de Torrelavega
A Esther Garcia y Rosa Gomez
Desde el barrio de Nueva Ciudad
Desde la pasión de los poetas
Desde San Pedro de Mérida.
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras

EL BUEN GITANO
Gitano...
le llaman... Gitano.
Con la piel curtida
por el tiempo.
Con la tez bañada
por el polvo del camino.
Junto con la brisa
y el aire que se mueve.
Se acaricia
su largo pelo negro,
con los dedos
de sus sucias manos.
Sucia la piel
el alma blanca.
El viejo Gitano...
muy viejo,
habla al alumbre
amarillo y rojo,
relatando sin respiro
sus quimeras.
El dice a la hoguera...
a la noche,
y a las sombras
que bailan con las llamas,
los agoreros pasos
de su vida,
habla de su libertad.
Sus palabras
son cantos de amistad.
No tiene amo ni señor,
sólo tiene un nombre,
Gitano…
Ese nombre es suyo
con su inmensa libertad.
Sólo está el gitano,
Sucia la piel,
blanca inmaculada
su conciencia.
Reyes se llama,
pero no tiene reino,
aun cuando es suyo
un vasto imperio,
llamado Tierra.
Un techo infinito
un alumbre hermoso
le ilumina en la noche.
La plata de la luna
le protege,
le halaga con su luz.
Suya es su vida gitana
y así la quiere.
Come caracoles asados
y le gustan,
sonriendo satisfecho
a las estrellas.
Coge un tizón
y prende la colilla,
mientras sus vivarachos ojos
sonríen de felicidad.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
22de marzo del 2011

Para mis amigos de Torrelavega
Desde la pasión de los poetas
Desde San Pedro de Mérida.
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras

LA IMAGINACIÓN
En un cajón de mi armario
Revele un papel con letras,
Que prosa de mi contaban
En verso de mi experiencia.
Mis ojos se me añublaron
El hipo saliendo al viento,
Los versos se me mojaron
Empapados de mis sueños.
Sobre el sonetos arrugado
La huella de llanto y gotas,
Varios sonetos se esfuman
Del manantial de mi prosa.
Dolores que me desgarran
Recuerdos que no controlo,
Pesares que he acumulado
Encharcan un lar de prosa.
A mi espejismo empapado
Que ralentiza mi esquema
Nunca alcanzase la estima,
Entre estrofas de mi tierra.
Si no me aprendo el papel
Que la prosa me ha dejado,
Para rasguear como antes
¿Qué camino he olvidado?
Si no puedo ser quien era
¿Para qué seguir yo siendo?
Ya que no soy el que fui
Me subleva el no saberlo.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
23 de marzo del 2011

crispulo adelante!

la vida es asi, aveces no la comprendemos y es por esa causa que se aleja uno de la participacion, por otro lado, se teme que al ecrbir en este foro u otro, pueda ocasionar malestares, bien sean politicos o sociales, con lo que hoy se descubre que se hace con los datos de gente, ono intenta no ser alguien que les trigan problemas.

cada dia se ven mas my mas abusos de datos personales, y cuando se les reclaman a las entidades responsables, la repuesta es que "todo fue un discuido"...

Gracias Jacinto por el apoyo y por tus verdaderas palabras.
Las personas somos como los animales sólo siguen sus instintos primitivos
Saludos de amistad
Cortés

Para todos los hermanos Mier
Desde la pasión de los poetas
Desde San Pedro de Mérida.
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras

PROSA DEL AGUA
Corre un arroyo cantando
Los sonetos de la espuma
Coberteras de arroyuelos
Con embeleso lo escucha.
Las montañas de la Sierra
La nieve está disolviendo.
Cantarinas las corrientes
Que bajan de la montaña,
Con cristalina expresión
Entre la espuma del agua.
El monte de nieves altas
El agua está derritiendo.
Surco de agua espumosa
Placenta de ríos grandes,
Corriente que van al mar
De glaciar y nieve salen.
Los glaciares de collado
El hielo está disolviendo.
Corre y entona corriendo
El regato desde el monte,
Coberteras de su margen
Resonando canta y corre.
Las montañas de la nieve
El agua está disolviendo.
Con los cangrejos del rio
Lampreas así lo escriben,
La trucha recita al cauce
Tonada del agua y nieve.
Los cristales de la nieve
Su agua está derritiendo.
Los arroyos son arterias
Que vitalizan al hombre,
Sin aguas muere la vida
El cauce la sed esconde.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
24 de marzo del 2011

Para la concejala Esther Garcia
Desde el barrio de Nueva Ciudad
Desde la pasión de los poetas
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras

ENSOÑACIÓN
Me duermo.
Soñando
esta mi mente.
Despierto
está mi afecto.
Callaron
mis palabras.
Descansara
mi cuerpo.
Se hundirá
mi ansia,
en la alberca
mansa,
del recuerdo.
Ignorare
la duda,
marginare
el anhelo.
De afecto
está mi alma
poseída.
Tendré sed
de prosa
y saciare
mis rimas.
Sólo la amistad
es mi deseo,
para recordar,
a la persona
que me escriba.
Sus versos
son eternos,
mientras sueño.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
25 de marzo del 2011

A Torrelavega de Nueva Ciudad
Desde la pasión de los poetas
Desde San Pedro de Mérida.
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras

LA GAVIOTA
Gaviota obstinada,
palpitante vuela.
Nada sobre el mar,
rozando las olas,
remonta su vuelo
al azul del cielo.
Duerme entre las rocas,
come de los barcos,
de los peces cena
y come carroña.
Roza la mesana
y tuerce su vuelo,
sobre la bocana,
del placido puerto.
Ave zalamera
blanca fastidiosa,
rapaz y golosa
vendida a su suerte.
Así es la gaviota
sucia embajadora
de basura y roya,
que busca su vida
en mugre indecente.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
26 de marzo del 2011

Para la ciudad de Torrelavega
y mis amigos desde Nueva Ciudad
Desde la pasión de los poetas
Desde San Pedro de Mérida.
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras

LOBO DE MAR
Esta es leyenda del viejo
Lobo de estirpe de hogar
Escama de bien pescado
De sabor a olas del mar.
Con las redes en la mano
Llevo chalana en las olas
Sintiendo olores del mar
Con viento de caracolas.
Con mis remos ó la vela
Surca la quilla las aguas,
Entregadas a los vientos
Con campaneos del alba.
Las bogas sardas y atún
Son los peces escogidos,
En redes de alba pompa
De los mares cristalinos.
El viejo mar y su barco
Se viste de verde y gris,
Cuando la brisa salobre
Pintan las aguas de añil.
Borrasca de surco agrio
Galerna de viento triste,
Descártame de tu rumbo
Los peces los dejo aquí.
Ya sales cerrazón negro
El aire se torna al Norte,
Las olas se elevan altas
Excitadas por su porte.
Lobo de mar sosegado
Embajador de las olas,
Los percebes y lubinas
Laten al soplo de popa.
Un bote surca las aguas
Con un viejo pescador,
Será añejo por los años
El océano es su pasión.
Amarrando la chalupa
Al muelle que la sujeta,
Se pone la gorra negra
Y fuma cachimba vieja.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
27 de marzo del 2011

Para mis amigos de Torrelavega
Desde Nueva Ciudad con afecto
Desde la pasión de los poetas
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras

SABOR A BESOS
¿Sabes que el cariño
siempre es lo certero?
¿Es el primer coito
igual que el postrero?
Ahora sabemos
cómo son los besos,
si rozas con ganas
y suave el primero.
Amar es codicia,
es como el dinero,
no quiere testigos,
por ser el instante,
por ser el momento,
con sabor sublime
de roces del viento.
Los coitos arcaicos
se vuelven serenos,
en tiempos de goces
que saben hacerlo.
Jamás nos cansamos
del tierno momento,
son como la vida
de placidos besos.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
28 de marzo del 2011

Para Blanca Rosa Gomez Morante
Desde la pasión de los poetas
Desde San Pedro de Mérida.
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras

EL CUERPO
En cuanto despierto
Siempre me enajeno,
Viendo la autocracia
Que tiene mi cuerpo.
Un combinar carnes
El montón de huesos,
De músculo y sangre
Órganos y extremos.
Respirando el viento
Que encarna la savia,
Colmando al cerebro
Con grafía extendida.
Ordenando el cuerpo
Adquiriendo normas,
De mueca y maneras
Estando en las cosas.
Rutinario el hombre
Que ciego encamina,
Sin luz ni mordiente
De alumbres de vida.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
29 de marzo del 2011

Para la Concejala Ether Garcia
Desde la pasión de los poetas
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras

SURCOS
Sin reales
oficio y menesteres,
Estaba muy triste
el campesino,
sólo sabe apañar
ejidos yermos,
sin tener reservas
ni otros medios.
Con la azada y arado
solamente,
ayudado de pujanza
que dispone,
con esfuerzo
y la reja de su hierro,
se empeñó en regar
con su agonía,
la tierra castellana
de sus feudos.
Con tan vieja
y dura vestimenta,
se afanó en labrar
su ejido entero,
dejando en la larga
y áspera campiña,
su anhelo y el afán,
insatisfecho.
Pero con firmeza
y la fuerza que tenia,
se afanó en arar
su ejido seco,
la fatiga el sudor
y su negro sino,
en Castilla dejo
sudor y empeño.
Pero al fin de la tarde
el campesino,
dibujó sobre la tierra
agradecida,
una línea de surcos…
¡Tan derechos!
Que su tierra
lloraba agradecida.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
30 de marzo del 2011

Para mis amigos de Torrelavega
Desde el barrio de Nueva Ciudad
Desde la pasión de los poetas
Desde San Pedro de Mérida
Con carácter amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras

LA CUNA
No he dejado de pensar
sobre esta vida
y blanqueo mi alma
y mi conciencia,
aún sabiendo que nada
yo guardaba,
en la elipse doliente
de esa ciencia.
No llores, como lluvia
salada de amargor,
haz que la congoja
se aparte de tu ser,
arrincona en tu casa
el desvarío,
de tu experta
quimera del saber.
Aller estuve ciego
y vi las sombras,
revoloteando en efluvios
del afecto,
que sublime seguirá
el destino,
que sature la avaricia
del candor
y regrese a ser padre
de mis hijos.
Estos versos de cuna
y de cariño,
dormitan en los brazos
de mi gente,
hasta que despierten
la gala del calor,
entre escuelas y halagos
de entenderles.
Razones tiene la mano,
que a un hijo
Mece en la cuna.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
31 de marzo del 2011

Para mis amigos de Torrelavega
Desde la pasión de los poetas
Desde San Pedro de Mérida.
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras

LO OSCURO
Lo colosal
del espacio
y lo pequeño
que somos,
los insectos
son pigmeos,
el mortal se cree
que es todo.
La lustrosa
Vía Láctea,
en espirales
transita,
Envuelta en
su agujero negro,
la Galaxia
gira y gira,
entre gritos
del silencio.
La expansión
del Universo,
es entresijo
de ciencias,
que no saben
donde acaban,
los soles,
ni las estrellas,
en lo oscuro
iluminadas.
La estampa
de espacio negro,
donde vagan
las Galaxias,
nunca saben
donde acaban.
Para saber
dónde andamos,
los microbios
de dos patas,
necesitamos
tener,
un planeta
con el agua.
Esta la Tierra
Escondida,
en el fin de
un remolino,
de estrellas
astro y cometas,
que chocan
por el avance,
del Infinito
expandido.
Algúna piedra
furiosa,
besar la Tierra
quisiera,
sin preguntarle
a la luna,
si el hombre
habita la Tierra.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
1 de abril del año 2011

A los vecinos de Nueva Ciudad
Desde la pasión de los poetas
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras

FELICIDAD
Que es averno
el soportar,
y placer
el galantear.
Un período
suele haber,
para podernos
negar,
al placer
sin desatino.
Porque cuando
seas divino,
tendrás tiempo
de placeres.
Mis amigas
son señoras,
de buen porte
y sano hacer,
que no quieren
aprender,
las flaquezas
de esta vida.
Por lo tanto
en la algarada,
de mi dignidad
terrible,
elijo yo ser
sensible,
a la amistad
y al afecto.
Ya que la vida
es lo incierto,
por eso no
me desligo,
de mi pareja
y mis hijos.
Que las delicias
son pocas,
en esta vida
moderna,
porque cuando
hay que amar,
te ves envuelto
en la guerra
y al cariño
has de matar.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
2 de abril del año 2011