Para todos los ciudadanos de Abacete
Desde la bella inmensidad del campo
y por la vergüenza y por el infortunio
de una clase política que el pueblo
jamás perdonará en las elecciones.

LAS TIERRAS BALDIAS
Sayón de calzones pardos y de sombreros de gleba
Que tiene las ansias vivas del sabor de trigo y reja.
¡Alquilo mi cuerpo honrado por la pitanza sin paga!
Hablaba así un jornalero hambriento sin esperanza.
El capataz de la hacienda que contrata las peonadas
Se queda con su salario y con sus hambres les paga.
Están las tierras de España secas de simiente nueva
Que amontone los temores de campesinos sin cena.
Una espiga de cebada se esconde por la vergüenza
El trigo el heno y la paja con odios de la impaciencia.
Las máquinas sin trabajo se estropean con las rejas
No se laboran los campos por ediles sin conciencia.
Qué triste vas campo amigo por políticos de mierda
Sin el sustento quedamos los que habitan esa tierra.
He visto Las tierras secas de terrones bien provistas
Que los que aman a España de gallinas no se vistan.
Están las tierras de siembra llorando de rabia y pena
Un milagro de esperanza y sapiencia de esas tierras.
Un español meditando del hambre que nos aguarda
Sin vacilación resuelve que lo mejor que ha de hacer
Es expropiar tierras de ejido y sembrarlas pa comer.
Esta es la historia señores del trigo el heno y la paja
Que nadie sabe yantar cuando el hambre nos ataca.
Los votos del paro y hambre en la urna hoy los dejas
Macéralos en los campos hasta que la espiga crezca.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
23 de febrero de 2011

Desde San Pedro de Mérida
con afecto y amistad para
la gran urbe de Albacete
de los montes de Cantabria.

LA TIERRA Y EL HAMBRE
Mujer de faldón pardusco,
señora de escardó largo,
esposa de sudor negro,
madre de cortijo blanco.
Compañera y campesina,
de segadores del campo,
tiene que tener, teniendo,
los granos de trigo blanco.
Siega que siega el hocino,
suda que suda la mano,
que corta espigas de oro,
sin reposo, ni descanso.
Mujer de faldón oscuro,
dama de miseria y barro,
cansada por las angustias,
de tocino y de gazpacho.
¡Pon un puñado de migas,
en mi fiambrera de barro!...
¡Que me marcho a trabajar,
con el hocino en el campo!...
¡Hay hambres de merendar,
en vientres desamparados!
¡Con postraciones accedes,
a engrandecer un salario!
¡Entre las espigas de oro,
siega que siega, segando!
¡Que los haces que recoges,
son futuros panes blancos!
No comes lo que tú tocas,
careces del trigo blanco,
para hacer la harina pura
y traspasarte un bocado.
Siega que siega, el hocino,
suda que sudan las manos,
la resplandeciente espiga,
no mira el sudor extraño.
El pañuelo negro y sucio,
que limpia sudores malos,
no lo enjuagan las espigas,
la hacienda lo está secando.
Una indigencia tan triste,
se viste de luto blanco,
con la faja comprimida,
en cinturones sin caldo.
Siega que siega, el hocino,
suda que suda tu mano,
está la España muy triste,
de riegos de sudor blanco.
Cuando señores de abusos,
haciendas van engordando,
ejidos de aplazamiento
y espigas de oro empapado.
España triste nos dejas,
sin esperanza en el campo.
siendo despensa de Europa,
sembrada de terrón pardo.
Cuando se reavive el hambre,
Serán los tiempos de ararlo.
Quiero mi trozo de España,
para sembrar trigo blanco,
que la indigencia no quiere,
tener sin sembrar los campos.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa

La amistad se mide por el ardor de la palabra escrita.
Una sonrisa de amigo surge impetuosa desde Albacete.
Un pueblo como es San Pedro de Mérida en Extremadura,
se alegra de comunicar unos poemas a través del alma
errante y espiritual de todos los pueblos de España.
Un afectuoso aludo de amistad para los albaceteños.

ENTRE LOS JUNCOS
Porque los gitanos tienen,
el color de yerbabuena,
con las caras arrugadas,
curtidas por las hogueras.
Eso se pregunta el Payó
y el Gitano le contesta.
El color que tú preguntas,
es un color de veredas,
de caminos, recovecos,
de senderos, de tristezas.
Es el color que nos pinta,
la madre naturaleza.
Un color de libertades,
un sentir de los sin tierra.
Estamos siempre buscando,
la patria que nunca llega.
No entendemos de premuras,
de tensiones, ni de guerras.
De día por los caminos,
de noche con las hogueras
Errantes junto al destino,
que gira con la carreta.
Unidos los corazones,
con nuestra sangre morena.
Apiñados fuertemente,
el macho junto a la hembra.
Entre nuestros churumbeles,
envueltos en la miseria.
Nuestra patria es el mundo,
la casa nuestra la Tierra.
Qué más podemos pedir,
que tener esa exigencia.
Los payos no conocéis,
el sentido de esta ciencia.
Poniendo puertas al campo,
recolectáis más miserias.
Enfrentamiento de pueblos,
defensas de las banderas
Por odios acumulados,
con la sangre a torrenteras.
Nosotros en vez de odiar,
cantamos a las estrellas.
En claras noches de luna,
nuestra garganta se alegra.
Con las llamas que palpitan,
entre fandangos que suenan.
Seguidillas, soleares,
los tangos, las peteneras.
Que más queremos nosotros,
cuando el hambre nos aprieta.
La tierra que nos escucha,
se estremece de contenta.
Entre la noche y las llamas,
en alumbres de candelas.
Se refleja roja el hambre,
de los gitanos que velan.
Saciados de sus cantares,
repletos de bocas secas.
Se adormecen los sentidos,
con rancho de lo que sea.
Envueltos entre las mantas,
se adormecen las cegueras
Y la luna entre los juncos,
pinta la tierra de seda.

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa