Cuando caen las sombras de la noche y mi madre me manda a la cama, veo por mi ventana abierta al sereno que se pasea calle arriba y calle abajo. Todo está oscuro y solitario y el farol de la calle es como un gigante con un solo ojo rojizo en mitad de la frente. El sereno balancea su linterna paseando con su sombra al lado, y nunca jamás le dicen que debe irse a la cama.
¡Me gustaría ser un sereno, para pasearme por las calles toda la noche y perseguir a las sombras con mi linterna.

Rabindranath Tagore.

No me reprocheis que llore,
que el llanto se mezcle con la tinta
y me salga una escritura deslavada.
Hoy me nacio desnuda el alma
y tengo en profundo coma la esperanza.
Hoy sólo soy dueño de un vacio
que va mostrándome la espalda.
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Daniel Alvarez Anta, de la Tejera, con domicilio en el puente de Sanabria y esposo de mi tía MªRosa ha fallecido el viernes día 20, de madrugada a los 71 años. Pido a Diós lo tenga en su Gloría.

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El secreto del mundo es que todas las cosas subsisten y no mueren; tan sólo se retiran y desaparecen de nuesta vista para regresar más tarde. Nada muere; los hombres fingen estar muertos y tienen que aguantar la parodia de sus funerales y afligidas necrológicas, y ahí estan, de pie, mirando por la ventana, sanos y salvos, con un nuevo y extraño disfraz.

Ralph Waldo Emerson.

Sólo le dije: ¿Podríamos atrapar la luna llena, cuando al anochecer se enreda entre las ramas? Dada se rió y dijo: Chico, eres el crío más tonto que conozco. ¡Con lo lejos que está la luna!, ¿cómo la íbamos a coger?. Yo le dije: Tú sí que eres tonto, Dada! Cuando madre se asoma a la ventana y sonríe para vernos jugar, ¿está acaso tan lejos?. Dada me respondio ¡Pero que tonto eres! ¿Dónde ibas a encontrar una red tan grande como para que cupiera toda la luna? Estoy seguro de que tú podrias cogerla con las manos, le dije. Dada se echó a reír y díjo: Eres el crío más tonto que conozco. Si la luna se acercara, verías lo grande que es... ¡Qué disparates te enseñan en el colegio, Dada!, le dije: Cuando nuestra madre se inclina para besarme, ¿Te parece su rostro tan grande?. Pero Dada me seguia diciendo: ¡Qué bobo eres! ¡Qué bobo eres!

Rabindranath Tagore.

Quién pudiera escribir
un poema en el viento
y que quieto en el aire
se quedara suspendido,
sin sílabas, sin versos,
sin métrica, sin ritmo,
sin materia poética,

Que el viento
y el tiempo, al pasar
le dieran el brillo
y luciera en la noche
sobre un fondo infinito.

Con palabras eternas,
con grafías etéreas,
con silencios por tinta.

Un poema gigante
de ilusión contenida,
y pensar solamente
que es tan sólo el principio,
que es el año primero.

Quién pudiera escribir
ese himno a la vida.

Dar siempre, aunque solamente sea una pequeña sonrisa.

(Madre Teresa de Calcuta)

Un día recogí en la calle a una niña de seis años, a la que se le veía en la cara lo hambrienta que estba. Le dí un pedazo de pan y la pequeña empezó a comérselo a miguitas, muy despacio; entonces yo le dije:"Cómete el pan. Tienes hambre. Cómetelo."Y ella me miró y me dijo:"Me da miedo que, cuando se acabe el pan, tenga hambre de nuevo."

(Madre Teresa de Calcuta)

Un día, al principio, no teníamos arroz para la cena, y entonces llegó una señora y trajo arroz. Dijo que regresaba a casa de la eficina y algo le dijo que fuera a ver a la Madre Teresa y le llevara arroz. Y eso hizo. Yo le dije:"Discúlpeme un momento, voy a medirlo. Era la cantidad exacta que soliamos cocinar. Ni faltaba ni sobraba. Se lo conté a la señora y ella se puso a llorar. Era hindú y me dijo:"Pensar que Dios me ha utilizado, que le ha hablado a mi corazón...

(Madre Teresa de Calcuta)

Mes de abril 2012, 27 días de lluvia en Vizcaya. Esperemos que se cumpla el refran.... y el mes de mayo sea florido y hermoso. En Castrelos, el viernes pasado, según mi tia Adelina, cayo una enorme granizada. Dice que quedo todo blanco, y por si fuera poco al día siguiente había cristalitos de hielo. Esto unido a la nevada de Semana Santa, estando los arboles en flor, no se que quedara.

La escuela de las flores.
Retumban los nubarrones por el cielo y caen los primeros chubascos. El húmedo viento de levante sopla en el matorral y hace sonar como una flauta los bambués. Entonces miles de flores brotan de repente, nadie sabe de dónde y se ponen a bailar sobre la hierba locas de contentas.
Estoy seguro, madre, que las flores van a una escuela subterránea. Dan sus lecciones a puertas cerradas, y si tratan de salir a jugar antes de tiempo, su maestra las castiga en un rincón. ¡Pero cuando llegan las lluvias, tienen vacaciones!

Rabindranath Tagore.

La escuela de las flores.
Las ramas del bosque se entrechocan y las rocas murmuran con el fuerte viento. Los nubarrones hacen palmas con sus gigantes... y las flores niñas salen con sus ropajes amarillo y blanco.

Rabindranath Tagore.

La escuela de las flores.

¿Sabes tú, madre, si las flores moran en el cielo, donde brillan las estrellas? ¿No has visto cómo se esfuerzan en subir? ¿A que no sabes por qué tienen tanta prisa? Adivino hacia quién alzan sus brazos: ¡tienen una madre como yo te tengo a tí!.

Rabindranath Tagore.

Dedicado a todas las madres del mundo, en especial a la mía.
EL MERCADER.
Imagínate, madre, que tú te quedas en casa y yo me marcho a recorer tierras extrañas. Figúrate que mi barca está dispuesta en el embarcadero, cargada hasta el tope. Ahora piensa bien, madre, qué quieres que te traiga a mi regreso.
¿Quieres, madre, perlas tan grandes como los goterones de otoño? Llegaré hasta las playas de la isla de las perlas. Allí, a la luz temprana de la aurora, las perlas tiemblan sobre las flores del prado, caen sobre la hierba, y se esparcen perlas y más perlas por la erena confundidas con la espuma de las olas del mar. Las cogeré todas para ti, madre, para ti conquistare el arca y el tesoro que conquistaron los reinos de los siete reyes.

Rabindranath Tagore.

Ella vivía en la colina, junto al maizal. Un manantial bajaba, risueño, hasta la sombra solemne de los árboles viejos, y las mujeres llegaban con sus cántaros, y los caminantes venian a descansar y a hablar a su vera.
Una noche, bajó el extranjero del cerro cubierto de nubes. Traía el cabello enredado como serpientes dormidas." ¿Quién eres?", le preguntamos extrañados. No contestó, y se sentó ante el manantial, fijos los ojos en la choza de ella. Y volvimos ya de noche, con nuestro corazón estremecido.
A la mañana, cuando llegaron las mujeres en busca de agua, encontraron abierta de par en par la puerta de ella, pero su voz no estaba; ¿dónde estaba su rostro sonriente? Su cántaro sin agua yacía en el suelo, y la lámpara se había extinguido. Nadie supo donde la habría encontrado la mañana. Y el extrangero ya no estaba.

Tagore.

Al amanecer eché las redes al mar, y extraje al abismo raras cosa de extraña belleza. Unas brillaban como sonrisas; otras como lágrimas, y alguna se sonrojaba como mejilla de novia.
Cuando volvía con mis tesoros, mi amor, dehojaba una flor en su jardín. Vacilé, arrojé a sus pies todo lo que el fondo del mar me había dado, y aguardé en silencio. Ella lo miró todo lentamente y dijo:" ¿Para qué me pueden servir cosas tan raras?"Bajé la cabeza avergonzado y pensé:"Verdaderamente, no me han costado esfuerzo ni dinero. No son regalos dignos de ella..."Y esa noche las tiré, una a una, a la calle.
Por la mañana, pasaron unos viejeros. Recogieron mi tesoro y lo llevaron a tierras lejanas.

Tagore.

Me dijo en voz baja:"Amor mio, mírame a los ojos."Le reñí, agria, y dije:"Vete."Pero no se fue. Se acercó y me cogió las manos... Yo le dije:"Déjame."Pero no se fue.
Puso su mejilla en mi pecho. Me aparté un poco, lo miré, y le dije:" ¿No te averguenza?"Y no se movió. Sus labios me rozaron la mejilla. Me estremecí, y dije:" ¿Como te atreves?"Pero no le dio verguenza.
Me puso una flor en el cabello. Yo dije:" ¡Todo es en vano!"Pero no cedía. Me quitó la guirnalda del cuello, y se fue. Ahora lloro, y pregunto a mi corazón:" ¿Por qué, por qué no vuelve?".

Tagore.