ZAMORA
ZAMORA.

Zamora,
trallazos tengo en el alma
de verte en sombra.
Por ti me corre la sangre
de noche en noche,
caliente y roja.

Por ti, Zamora.
Por tus racimos de piedra,
de trigo y uva,
de espino y mora.

Herido tengo el caballo
Por donde trota.

Zamora,
mi carne es tierra futura
de cerro y loma.
De surco amargo y sudado,
de barro y loza.

Te tengo aquí, donde suena
un canto estricto
de alondra.
Aquí, Zamora.
en los latidos del pecho,
en esa víscera honda.
En esa lágrima lenta
que de los rumios
me brota.

Zamora,
te río a trozos,
te lloro toda.
Te acercas tanto a mi ausencia
que por las noches me tocas.
Me oprimes con los dogales
y con las sogas.
Con los rastrillos que pinchan,
con las guadañas que cortan.

Zamora.
Carreta pausa de vacas,
costana rota.
Solana a charcos de lluvia
y rana verde que croa.

Y río y fuente y laguna.
Y roca.
(También y roca).

Zamora, lana de oveja,
paloma torca.
Serpiente de agua y leyenda:
¡me ahogas!
Me ahogas bajo tus yugos,
bajo tus hoces filosas.
Bajo las muelas de piedra
de las tahonas.

Mellado tengo el cuchillo
por donde corta.

Zamora,
a mí me pesa tu esencia
más que tu historia:
tu vida, tus labradores,
tus menesteres,
tus cosas.

Zamora, sudor de arado,
agreste surco de moza.
navaja y pan y tocino
que engorda.

Herido tengo el caballo
de lejanías, Zamora.
Con grillos y cabezadas,
atado a estaca y a soga.

Del libro "Tierra conmovida"

Mariano Estrada www. mestrada. net Paisajes Literarios
Blog http://paisajes. blogcindario. com
Poemas recreados: http://groups. google. com/group/paisajes-li

MI CORAZÓN.

Mi corazón está atado
al aldabón de la puerta;
paciente como una mula,
callado como una piedra

¿A quién espera?

A nadie.
Tan sólo sueña.

Los fríos no lo entumecen,
los vientos no lo cimbrean.
Está montado en sus años
y no le duelen las piernas.

¿De qué se nutre?

Del aire.
De la más pura inclemencia.
De los templados calores
de la inocencia.

Mi corazón es el sueño
de una verdad de las buenas:
la juventud sin dinero,
la cuna, la adolescencia,
el hombre con la palabra
y no tan sólo la lengua.

Por eso tengo amarrado
mi corazón a la puerta.
Aquí viví con los hombres
una verdad sin caretas.

Y... ¿qué hay más cierto que el sueño
de una verdad que es eterna?

Mariano Estrada www. mestrada. net Paisajes Literarios
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Poemas recreados: http://groups. google. com/group/paisajes-literarios

TROZOS DE CAZUELA COMPARTIDA

A mi madre,
que hizo posible la cazuela.

Quien haya estado al fuego de un madero
hilando corazón, ceniza y brasa,
¿adónde mirará sino a la casa
que vive en los vapores de un puchero?

¿Adónde mirará sino al caldero
que cuelga de la noche por un asa?
¿Y qué recordará si no traspasa
los muros, los balcones, el alero?

Yo vuelvo a la niñez por el sendero
del gato, del vasar, de la tenaza...,
testigos del amor y de la vida.

Y vuelvo a ser feliz junto al leñero,
hilando humanidad con pan de hogaza
y trozos de cazuela compartida.

Mariano Estrada www. mestrada. net Paisajes Literarios
Del libro “Trozos de cazuela compartida”

Hola, Natividad: hacía algún tiempo que no pasaba por aquí y no había visto tu última respuesta. Me alegra mucho que te gusten estos poemas, que recogen algunas de las costumbres de determinados pueblos zamoranos o castellano-leoneses cuando éstos tenían vida.
Hoy te dejo una estampa muy hogareña:

Un abrazo
Mariano

Trozos de cazuela compartida

La estampa nocturna de la vieja cocina de la casa era un pote negro y barrigón, alrededor del cuál, depositadas en el suelo, se juntaban hasta nueve cazuelas de barro (algunas de Pereruela), a cuyos fondos se habían adherido las finas rebanadas de pan que las sopas de unto requieren.

En el llar, bajo la enorme campana, casi tocando la placa de la pared, ardía animadamente una lumbre sobre la que colgaba un caldero de latón ennegrecido que contenía el “escaldao” de los cerdos, personajes de peso imprescindible en la sobria economía de la familia.

En los laterales del hogar, perpendiculares a la pared sobre la que el fuego chisporroteaba, había dos escaños oscuros de madera que, a la hora de las sopas, nunca se encontraban deshabitados. En el hueco que quedaba tras ellos se actualizaba regularmente la leña, que, al margen de las cepas de urz, solía ser de troncos troceados de roble. A falta de ratones, algún que otro gato ronroneaba apaciblemente al arrimo meloso del calor.

El movimiento trascendente lo establecía acompasadamente mi madre, con el cuerpo, con el brazo, con el cazo. Luego, sin ser la nuestra una familia de devotos, se generaba un auténtico y silencioso rosario de peregrinación hacia la cazuela, cada uno hacia la suya. A partir de ahí, la cocina se convertía en un animado refectorio familiar, especialmente en la larga temporada del invierno, cuando las bajas temperaturas nos impedían salir al ancho comedor de la calle, donde las puertas estaban siempre abiertas a la inmensidad de un espacio apenas interrumpido por los árboles de la plaza de Matalera…M. E.

QUÉ PENA!

Qué pena tengo en los campos
rendidos a la maleza.
Qué pena tengo en las hoces,
qué pena tengo en la siembra.

Y en los caminos truncados
¡qué pena!

Qué pena tengo en los surcos
borrosos de las roderas;
y en las sonatas del carro
y en el jaez de las yeguas.

Y en las veredas del río
¡qué pena!

Qué pena tengo en los ojos
de remirar tanta ausencia:
manales, zachos, traíllas,
bigornias, entalladeras...

Y en los olores del heno
¡qué pena!

Qué pena tengo más honda
en el hondón de la huerta:
tomates, habas, cebollas,
patatas, ajos, cerezas...

Qué pena y pena más grande.
¡Ay, ay, qué pena!

Del pozo que daba el agua,
del agua que era tan buena.
Y del caldero herrumbroso
que aún pende de la polea.

Mariano Estrada, del libro "Trizos de cazuela compartida"

Pues si tus padres eran sayagueses, seguro que hicieron labores de campo relacionadas con la mies. Te dejo un poema sobre "La trilla", que yo vivi hasta bien entrada la juvuentud...
Gracias por tus buenos deseos
Un abrazo

LA TRILLA

Bajo la cruda justicia
que el sol imparte en las eras,
el trillo arrastra en redondo
sus duros dientes de piedra.
Del trillo tiran dos vacas
y de las vacas la inercia.
Un hombre lleva a sus rabos
una guiada y dos cuerdas,
una banqueta, una pala,
una actitud soñolienta...

¡Que nubarrón de sopores!
¡Qué eternidad, cuántas vueltas!
¿Adónde fijo los ojos
para que no se me duerman?

Dos batallones de rabos
se abaten sobre sus dueñas;
las moscas, que quieren sangre,
en el empeño no cejan.
En torno todo es solana,
mañizos, parvas y medas;
el carro para hacer sombra,
sombreros en las cabezas.

La trilla es una gran cama
donde los ojos se cierran.

Ya se han cerrado del todo,
ya se han rendido a la siesta;
ya lo barrunta esa vaca
con su boñiga más tierna.

¡Que caga! –zumban mil voces
como en un grito de guerra-

Un arrebato de furias
se va a la pala, no llega...
El oloroso invitado
ya ha traspasado la puerta.
La bosta engrosa la trilla
con sus mejores esencias.

-Ya no hay remedio. compadre,
de aquí pa, lante ten cuenta.

Mariano Estrada, del libro "Trozos de cazuela compartida"

Re

Te mando un poema titulado LABRADORES, el oficio de tus padres y los míos. Un abrazo.

LABRADORES.

Por el camino vienen
desde la era.
ellos son labradores;
sus cuerpos, tierra.

Con la mirada ausente,
la lengua seca,
el espinazo corvo,
las piernas rencas.

Por el camino vienen,
sudor y pena;
lo que sus hombros cargan,
albarda y yegua.

De las lejanas nubes
la noche cuelga;
sus cuerpos andan al paso
de las estrellas.

Por el camino vienen
desde la era;
por el camino eterno
que a casa lleva.

Recorrerán mañana
la misma senda;
ellos son labradores,
sus cuerpos, tierra.

Mariano Estrada www. mestrada. net Paisajes Literarios
Del libro "Tierra conmovida"

Hoy te dejo un poema de las alboradas zamoranas... "El día por las montañas / qué claro viene"...

Y se llama así: "Alborada"

ALBORADA.

Churín, churaba.
Mi cerda tiene cerditos
que no le sueltan las mamas.

Los perros ladran.

La zorra vino de noche
y no se fue de mañana.
Cayó en la trampa.

La vida toda se alerta.
El gallo, cuando despierta,
arranca el velo del alba.

La zorra pende del lazo,
la lengua afuera, muy larga.
los perros, como no llegan,
le mandan ojos de rabia.

Si pueden la despedazan.

Como ratones, chiquitos,
son mis gatitos.
Parió la vaca.

Cuando solté las ovejas
bramó la vaca.
El burro irguió las orejas,
sonó un rebuzno en la cuadra.

En el corral, las gallinas,
por las esquinas
cacareaban.
A un tris estuvo la suerte
de desplumarlas.

La zorra tiene buen pelo
para zamarra.
Cien duros quizás los valga.
La carne para los perros,
que bien la ganan.

En el reloj son en punto
las siete de la mañana.
El sol emerge.
La tierra llama.
El cura anuncia la misa
con las campanas.

Mariano Estrada www. mestrada. net Paisajes Literarios
Del libro "Tierra conmovida"

La manta zamorana de Federico Acosta

La manta zamorana

Un lugar preferente
en mi sencilla casa
sirviendo de tapete a una mesita
yo tengo una mantilla zamorana.

Parece terciopelo
con franjas verde y grana
que orlan un centro de azabache negro
mientras se hace en su contorno blanca.

Ella escucha mis versos
y mis acentos guarda
acariciando el velludo terciopelo
las endechas mas íntimas del alma.

Sobre ella las cuartillas
con la pluma su hermana
y mullido colchón de mis ideas
sobre ella trenzo mis triviales charlas.

Porque la considero
en buena lid ganada
yo le concedo honores de bandera
que mi pluma ganó con su batalla.

A veces me parece
que mi pequeña manta
es como aquella de la que Campoamor
en sus versos románticos hablaba.

La manta en que envolvió
los pies de aquella dama
cuando buscando alivio de su amor
en tren expreso de París tornaba.

Otras veces lo negro
la hace seca y árida
como esos campos de tierra del Pan
que nos gritan sin voces: ¡Dadnos agua!

Mientras sus franjas verdes,
entre rojo aisladas,
se erizan en glaciares como fiordos
majestuoso pregón, de la Sanabria.

Y el rojo junto al verde
en siete tiras delgadas
las parte la ilusión y la hace enseña
y el brazo de Viriato la levanta.

Lo blanco en su contorno
es como una plegaria
que funde los colores de una tierra
en un canto divino de alabanza.

Por eso quiero mucho
mi manta zamorana
compañera inseparable de mis versos,
compañera inseparable de mis charlas.

Yo quiero que figure
unida a mis medallas
como símbolo de gloria de un poeta
que supo amar las tierras zamoranas.

Hola, Natividad: ya hace tiempo que no te dejo aquí un poema sobre esa tierra que te tiene enamorada. En este caso es un soneto sobre la siembra...

Un abrazo

LA SEMENTERA

A mi padre,
de cuya imagen he tomado los movimientos

Con mano pendular, sincronizada
al ojo, al corazón y a la rodilla,
el hombre desparrama la semilla
del trigo, del centeno o la cebada.

La tierra está dispuesta y abonada
en toda su extensión, de orilla a orilla;
y espera, como hembra, la mancilla
del hombre, del arado, de la azada.

Y ya cuando se siente penetrada
y el vaso de su vientre se desborda
adquiere su razón la sementera.

Entonces quedará sacralizada
en una espera húmeda que engorda
su carne para hacerse primavera.

Mariano Estrada, del libro "Trozos de cazuela compartida"

LABRADORES.

Por el camino vienen
desde la era.
ellos son labradores;
sus cuerpos, tierra.

Con la mirada ausente,
la lengua seca,
el espinazo corvo,
las piernas rencas.

Por el camino vienen,
sudor y pena;
lo que sus hombros cargan,
albarda y yegua.

De las lejanas nubes
la noche cuelga;
sus cuerpos andan al paso
de las estrellas.

Por el camino vienen
desde la era;
por el camino eterno
que a casa lleva.

Recorrerán mañana
la misma senda;
ellos son labradores,
sus cuerpos, tierra.

Mariano Estrada, del libro "Tierra conmovida"

Fue un lindo momento detenerse ante este carro que verdaderamente era como la voz de la historia de trabajo de Figueruela de Sayago

Hola amigos yo soy Ruben de Argentina y me gustaria poder contactarme con algun familiar ya q mi abuelo nacio en ese pueblo su nombre era Alonso Crespo hijo de Manuel Crespo y Maria Lorenzo tenia un Hno q se llamaba Pedro otros fallecieron de gripe mi abuelo nacio por el año 1894 y fue anotado en el registro de Fresno de Sayago desde ya los saludo y le estaria muy agradecido q me pudieran contactar con algun u familiar o gente de esos lugares muchas gracias y que Dios los Bendiga a todos

Buenos días desde España, Zamora. La provincia donde se encuentra tu descendencia. Soy nieta de Pedro, el hermano de tu abuelo.
Nos ha hecho muchísima ilusión encontrar este mensaje porque mi madre siempre ha estado pensando en la familia que se marchó a Argentina y si algún día volvería a saber algo de ella.
Ahora estoy en el trabajo y no puedo extenderme más pero me gustaría que me escribieses a mi correo y poder hablar. Un saludo.
Feliz Año Nuevo. Para nosotros, y sobre todo para mi madre, es una entrada de año al 2010 con una nueva ilusión!

MI PUEBLO

¡QUÉ TRISTE QUEDÓ MÍ PUEBLO!
CUANDO EMIGRARON SUS HIJOS
EN BUSCA HORIZONTES NUEVOS
PARA REMEDIAR MISERIAS
QUE ANTERIORMENTE VIVIERON.

CON SU EQUIPAJE SE FUERON
VALIENTES Y MUY GALLARDOS
SURCANDO MARES Y OCÉANOS
POR ESOS MUNDOS LEJANOS.

SOPORTARON LAS PENURIAS
E INGRATITUD DEL PASADO
QUE EN EL RECUERDO MANTIENEN
Y NUNCA VAN A OLVIDARLO.

¡QUÉ SOLO ESTÁ MÍ PUEBLO!
YA NO JUEGAN EN LA PLAZA
COMO HICIERAN OTROS TIEMPOS
AL SALIR DE LAS ESCUELAS
LOS NIÑOS QUE HABÍA EN EL PUEBLO.

QUEDAN SOLO TERTULIANOS
AQUELLOS QUE NO SE FUERON
QUE HOY YA SON ANCIANOS
Y VESTIGIO DE MÍ PUEBLO.

Noviembre/05
Mª Ángeles Blanco D.

CARTA POEMA DE UN INMIGRANTE

Padre: la ausencia es este dolor
Que se levanta como el mar
Entre tu costa y la mía,
Qué lejos quedó la casa de la infancia
Y el perfume de mi madre en la cocina.

Yo anhelaba volver a rescatar lo perdido
Pero me ató la distancia
Esa herida azul de los caminos.

Sabes, fue duro para mí dejar los amores primeros:
Perfiles de piedra que el viento de los días
Vuelve arena, olvido.

Mas, hoy en el ocaso he comprendido
Que la casa y los jardines de otrora
Son refugios de luz en mi memoria,
Donde veo una sombra que se aleja
Juntando un largo adiós de jazmines.

------------------------CARLOS FIGUEROA

------------Del libro “ Días sin regreso” año 2005