La fuente del parque

Martes y trece mozuela de un mayo de 2008.
Ya está todo a punto en La Albuera para que empiece la recreación de unos hechos ocurridos un día 16 de este mes del 1811, con cielos de panza burra y la mente de los contendientes preñada de nubarrones que presagiaban lo peor que le puede pasar a un soldado. No tragaron polvo no, barro, acero, pólvora y plomo. Como gavillas en formación a orillas del Chicaspiernas quedaron unos diez mil. Calcula. Todos los habitantes de ahora que tiene el pueblo, y los cercanos más algunos de fuera, yertos en mitad del campo.
Pero en las tertulias de jóvenes desesperanzados no se habla de estas antiguallas porque les parece algo secundario, si, de otro mayo, el del 68, el que se inició en Nanterre gritando aquello de “Prohibido prohibir”. Puede, que aquellos no estuvieran preocupados por su puesto de trabajo o la imposibilidad de tener acceso a un digno habitáculo. Tal vez, fue el aburrimiento y la insatisfacción inconsciente más que una voluntad política, lo que los llevó al intento de quemar el mundo para que resurgiera transformado cual Fénix alado. Sea como sea, ahora así estamos, empantanados de nuevo en los piélagos del conformismo, esperando la ayuda forzada que, no sólo a regañadientes sino ya muy cuestionada, nos llega de otros lugares donde el lema de sus gentes es el viejo “ora et labora”, o cada cual lo que merece.
Todos, cada uno a su manera, expresan casi sin pensarlo, que hay un abismo tremendo entre teorías mas que obsoletas y las sensaciones que tienen que el esfuerzo que se les exige es nulo por su in adaptación al medio, desacorde con los tiempos.
Pero que siga el sarao, aunque tiemblo sólo de pensar verme envuelto en el turbión a que nos puede llevar esas ansias desbocadas de tantos especuladores adoradores del dios Parné, que camuflan su ambición bajo la tupida manta con la que se han disfrazado, alegando, que se sacrifican por nuestro bien.
Salud.

A veces se oyen unas cosas, que recolgando parecen bolsas. Te cuento zagala:
Resulta, que en plena campaña de recaudación por parte de ese poder central del cual formamos parte todos, según dicen, hay poderes fácticos que nos aconsejan marcar con una cruz una determinada casilla, para que de nuestros dineritos se aprovechen gente poseedora de una gran mano con la palma hacia arriba siempre en actitud pedigüeña y otra en uno de cuyos dedos va inserto un anillo de oro macizo que nos dan a besar en premio a nuestra generosidad y que es señal de alta alcurnia y recio abolengo. ¿Y te digo yo? ¿Si los socios del Barça o del Madrid por ejemplo, pagan con sumo gusto una cuota por permanecer fieles a su creencia, por qué otros no pueden hacen igual y así se financian directamente? Con dineros públicos, se puede y se debe mantener y restaurar todos los tesoros de interés arquitectónico, histórico o cultural, muebles o inmuebles, pero usarlos para mantener ciertos estatus y canonjías no me parece nada razonable en una nación de naciones que se declara laica según dice la madre de todas sus leyes. Pero es más, también hay unos señores que exigen a los gobernantes que pongan en el impreso de marras una casilla más para marcar otra cruz en ella, contrasentido manifiesto, pues debía ser la letra C, que asemeja media luna en cuarto menguante, y así sucesivamente piden, exigen mejor, el resto de las formaciones que compiten por el maná. Pero, hadas, duendes, diablejos, trotacaminos, agnósticos y descamisados en general de esta compleja selva, ¿cuando nos toca pedir algo para nuestros equipos de décima regional? ¿Es de justicia no? Café para todos, que si no, vamos a decir como el jefe de los encargados de defender la causa pública, “ que la culpa del atasco es achacable a los tiempos anteriores a nuestro régimen constitucional y, que si sus ordenatas no están cruzados entre sí y entre los de los gendarmes, (como por ejemplo los de los multeros municipales, herederos depositarios del derecho de pernada contra el que no cabe recurso, so pena de estrellarte contra la muralla acolchada de la rutina administrativa perdiendo tiempo y dineros, con los de los bancos y la hacienda esa que dicen que somos todos para que no se les escape las perras), que es porque no han tenido tiempo para hacer un programilla en todos estos años, pues coño, que copien como hacen los japos, ¿o es que eso no interesa o es poco rentable, porque a río revuelto ganancia de tiburones?
Salud.

Primera de feria para olvidar moza. El lote sacado de algún desecho de tienta. Desiguales y faltos de peso, tan mal presentados que parecían carneros. El maestro, barbilampiño, voluntarioso y dominando el arte, bregó hasta la saciedad intentando en vano sacar algo de provecho de astados impresentables hasta en círculos de carros.
Se jugó la piel con el primero, zahíno, manso solemne, con el izquierdo veleto caído y el otro gacho, salió al paso y calculando. Reculó del equino y se refugió en tablas buscando la querencia. Hubo que sacarlo al medio agarrándolo por el rabo. Siempre buscando cuerpo, poco faltó en un derrote para que encontrara carne y eso que le colocó en todo lo alto un par de negras rebozadas con pimentón de La Vera y verdes de los de Padrón, pero que si quieres arroz. Fue devuelto a los corrales a petición popular para que hagan pinchitos con el en el próximo evento a celebrar en La Albuera con motivo del bicentenario, por si se puede recuperar la inversión y alimentar a la vez al gentío.
El segundo, negro bragado, astifino astillado de ambos, salió de gayola deslumbrado y trotón, con las manos por delante y resoplando igual que un búfalo. En menos que te lo cuento le dio seis vueltas al ruedo y cuando al fin se paró, estaba que se caía a cachos y no hubo forma de menearlo hasta que las mulillas tiraron de el para el desolladero, pero antes, el lidiador intentó colocar en todo lo alto unos aguijones entrando a dextrosun, pero no hubo manera.
De los tres que le siguieron, ni te hablo, colorados, mas cabras que animal bravo, con tan pocas yerbas que ni aprendices eran. De yerro desconocido, daba la sensación de que habían salido a pastar a plácido pesebre. Aburrido y bostezando, el señor presidente mandó al mayoral que los devolviera vivos al campo con un rebaño de ovejas.
Del sobrero, mejor no decirte nada, porque ni siquiera vio el sol en la plaza, y el respetable, mohíno, abandonó el coso rezando a los dioses de la tauromaquia para que estas cosas no se repitan.
Salud.

Verdaderamente mocita estábamos equivocados, ahora descubrimos que cualquier tiempo pasado fue mejor, en todos los aspectos, empezando por los miembros de los gobiernos y siguiendo para abajo hasta arribar a los profesores de institutos y de sencillos colegios públicos. ¡Qué maestros aquellos! ¡Qué manera de educar! Qué porte tenían algunos con sus uniformes! ¡Qué inteligencia la suya! ¿Y los ministros? ¿Y los catedráticos? Bueno si, alguno había por enchufe, como la competencia se presumía en función de su procedencia...., no como ahora, que hasta los desheredados son capaces de estudiar y de ejercer de educadores. ¡Quien habrá visto!
Mira tu a quien han ido a poner de ministro de trabajo y emigración, a un pueblerino de Valverde que llegó Al Hospitalet y que empezó su carrera trabajando en un colmado o así con poco más de doce o trece años. ¿Qué va a saber de esas cosas?, pues ná, si por mucho que haya aprendido en una sociedad multicultural y multietnica no puede ser como esos otros que lo han aprendido todo en universidades de los extranjeros de por ahí afuera mientras sus amadísimos papás especulaban desde sus cortijos.
¡Anda que en cultura! ¿Cómo va ser igual? Eso se hereda por trasmisión sexual y además se mama para reforzar. Bueno, todo esto así por lo más gordo, que luego en cada armario hay un alma, mira, sin ir muy lejos, nosotros ahora tenemos una presidencia comunal que ni nos la merecemos.
¡Qué soltura y desparpajo! ¡Cuánta amplitud de miras y qué sapiencias las suyas! ¿Y el comportamiento social? ¡Qué plenitud tan loable!
Salud.

Dentro de un rato mocita, se van a cumplir doscientos años ya en que los madrileños de a píe, asentaron sus plantas sobre el polvo de las calles y echando mano a la faja o al liguero las modestas modistas, tiraron de facas y tijeras y plantaron cara a los mamelucos. Entretanto, aristócratas acartonados rendían vasallaje a Pepe; hermano del campeador corso, naturalmente, con la venia del Felón y, en Móstoles, un edil carpetovetónico mandó a repicar campanas y pertrechó con chuzos aguzados al fuego, horquillas y garrotes de palo a toda la población, incluido el sacristán, al que nombró abanderado. Enseguida se lió la que se tenía que liar. El cuartel de la Montaña, los fusilamientos, La Puerta del Sol sin las uvas de Navidad y una muchedumbre igual pero dispuesta a dar la cara aun sabiendo que se la iban a partir en dos. Más tarde ya, un dieciséis de mayo de 1.811, La Albuera, donde Soult se arriesgó metiendo a sus dragones en las angosturas de los Riscos y los regatos Nogales y Chicaspiernas, pero lo hizo y obligó a los nuestros a cambiar el dispositivo entablándose el toma y daca por los llanos de Capela. Llovía y hasta granizó aquel día frío y oscuro que terminó tiñendo de rojo los campos con la sangre de unos soldados llegados desde muy lejos para dejar allí el pellejo. Unos diez mil en total.
¡Mande descanso, capitán!, que esos guerreros se nos van a quedar tiesos y yo quiero que vean a mi hijo crecer, ordenó la capitana generala catalana con su acento peculiar y, por supuesto, en castellano de Castilla que lo entendemos casi todos.
Pero hoy, también nos llegan los ecos de unos hechos que pasaron en París hace ya casi tres cuartos de siglo. El Prohibido prohibir, playa bajo los adoquines; ser realista, pidamos lo imposible; la imaginación al poder. Ya estamos otra vez tras la pancarta con el puño cerrado y cantando la Internacional por haber bajado la guardia tolerando hipotecas usurarias y trabajando por mil eurillos al mes. No molestan los cánticos, pero para que las revoluciones evolucionen a más bienestar general, hay que mantener la constancia y la presión, y no encaramarse a los sillones del consejo de administración desde donde aún emana un tufillo de los tiempos de Bonaparte.
Salud.

Aquí tenemos un problema galana y garrida mozuela, pues quienes antes se paseaban por tu parque igual que los peces en el agua, por lo que se ve han decido alejarse y ahora están exiliados en el centro de sus ombligos. No creo que sea porque piensan que más vale callar y pasar por tontos, que abrir la boca y demostrarlo. No, no es eso lo que me parece sino mas bien todo lo contrario pues, está más que demostrada la vasta sapiencia y la amplia experiencia de la que estamos dotados; pero como algunos hemos que jamás erramos por no proponernos cuestión razonable y exponerla razonada, mayormente, para evitar el yerro y mantener la posición adquirida en la tómbola feriada, no osamos jugar con fuego, pero así no aprendemos la ventaja que nos lleva el que sabe hacerlo sin quemarse.
Dicen los que saben, que la paciencia es un árbol de raíces amargas que da apetitosos frutos, mas, el hablar sólo cuando lo que se va a decir es más bello que el silencio, tampoco es moco de pavo. Así, que en el fondo, puede que tengan razón en su silencio obstinado, ya que, no adaptarse a lo imperfecto, mejora mucho al ser humano y hasta hace que avance un algo la civilización; pero, entre tú y yo, ¿no es también cierto, que quienes saben que saben solamente lo que saben y que no saben lo que no saben, es una forma de saber que te ayuda mucho a vivir en paz contigo y con los demás? Porque, como dijo el sabihondo edil estando en sesión plenaria cuando los de la oposición le afearon su manirrota gestión dando pelos y señales, “es que lo que dice usted no salió de su imaginación, que se lo han chivado”. Pues claro señor, pues claro, ¿cómo va a saber usted más que un órgano colegiado, si usted está en ese sillón porque en el lo han colocado?
Salud.

Pues ayer mocita, anduve por por El Descanso y siguiendo El Cordel me encajé hasta Valverde, final u origen según se mire de La Cañada Real Soriana Occidental, pero antes, llené unos pellejos con agua tras pasar muchos apuros, pues nace poca en su Madre. El caso es, que más mal que bien, me hidraté por entre los encinares tras tener que saltar mil obstáculos y vallados interpuestos en mi deambular. Menos mal que desde Leganés casi hasta la gran ciudad la cosa fue mas llevadera.
Con estas cosas siempre ha pasado lo mismo y pasa, lo que con la traída y llevada justicia por Las Españas, que hay quienes de ella se aprovechan para lucros personales y otros que se estrellan contra sus murallas cuando quieren reformarla. Ahora están a navajazo limpio en lo alto de la pirámide para asentar sus posaderas en la poltrona, y por abajo, el juzgador en su oficina sólo ve desconchones y cochambre en la paredes, mientras que por los taburetes y suelos se amontonan o esparcen sumarios amarillentos esperando que algún oficial mal pagado pueda echarle un vistazo. Entretanto, sigue la vida con sus secuelas y sinsabores para los desharrapados que han distraído cien dineros y se pudren en el trullo, mientras que los usurpadores de mil millones ocupan espacio de seis tenedores y se van de comilona con sus presuntos ángeles guardianes. Claro que, los que no pueden pagar a rufianes leguleyos, son legiones que se hacinan por los pasillos como las ovejas, lo mismo que los sin papeles ni cuentas en Liechtenstein, y los otros una minoría selecta. ¿Demagogia dices? Pregúntaselo a los jueces que todos los días sobreviven a la vergüenza de su falta de aparatos y otros medios necesarios. No hables con algunos que dicen representarlos que esos están al servicio de quienes les han nombrado. Ellos, los jueces mozuela, están tan hartos o más que nosotros, pues malviven el problema de cerca, en caliente y en directo, cada día.
Salud.

Habiéndonos olvidado mocita del 14 de abril, imperdonable en nosotros que tenemos un almacén de memoria dentro de nuestro de baúl, no podemos dejar pasar sin siquiera un leve comentario el próximo 23, día de rosas y libros, donde se va a vender como si fueran churros la sombra de un Ángel; cuyo autor ya hizo añicos las previsiones con otra sombra, aquella del viento, que hizo que muchas muchachas y jovenzuelos con granos, abandonaran la PlayStation y se perdieran en el laberinto de vivencias del cementerio de los libros olvidados, descubriendo de paso la historia en el entramado de las calles de la ciudad de los condes reyes, esa que todavía conserva la sede de los templarios a las traseras de su casa consistorial, y frente por frente, el call.
En este nuevo relato y por boca de uno de sus personajes, su creador nos dice que la envidia es la religión de los mediocres y añade, bienaventurado aquel al que ladran los cretinos porque su alma nunca les pertenecerá. Si pone estas palabras en boca de aquél, será debido a que seguramente piensa que lo ha padecido en carne propia y es que, tener cierta inteligencia y algún éxito no se perdona en esta sociedad de mezquindades, donde se sumerge en el más espeso silencio el resultado del trabajo bien hecho, o, se mira para otro lado disimulando el desagrado que produce el que nos recuerden, con letras y fotografías en sepia o gris, nuestro ya no ten reciente pasado, que, se mire como se mire fue un valioso Tiempo Perdido en el almendral.
Salud.

Sí mocita, somos lo que nos han enseñado y lo que comemos, pero yo no diría fanatismo, diría desconocimiento de la teoría del caos, o el efecto mariposa.
Ni podemos ni debemos olvidar nuestro pasado porque lo llevamos grabado a fuego en nuestro intelecto más hondo, que se traduce en nuestra forma de comportarnos.
Si la primigenia consigna fue el diecisiete a las diecisiete en el Llano Amarillo del otro lado del Estrecho, no hay que olvidar que la cosa pasó a la Historia como el dieciocho y, escribo historia con mayúscula porque el asunto es muy gordo y merece una profunda reflexión que, por razones más que sabidas, en su día nos hurtaron.
Mira, de muestra un botón; pregunta a cualquier almendralense o de cualquier otro lugar, si sabe qué día y donde, se desarrolló la batalla más sangrienta, con más muertos, de la última guerra que han tenido los peninsulares en suelo patrio contra un invasor extranjero, más, dicho esto, añado que aun estando los primeros por el rabo en cuanto a comprensión lectora y más vacíos de tolerancia, ideas y sentido de la cruel realidad, que un iletrado encumbrado gracias a la dádiva oportuna de ese exquisito miembro trasero de cualquier pata negra en vida muy cebado por su solícito papá, aún así, es necesario que alguien, por amor a sus ideas, por ética o por lo que sea, nos diga con pelos y señales dónde reposan los huesos de aquellos que nos precedieron y que han estado durante tantísimos años condenados a un ostracismo total. Pese a quien pese, sin olvidar, que el hombre que hace bien poco, ha beatificado a tantos de su mismo credo, ayer, al otro lado del charco, pidió públicamente perdón por el daño que han causado algunos de sus soldados y, si de verdad somos coherentes o, por lo menos racionales aunque arrimemos las brasas a nuestro tasajo, debemos de tener mucho cuidado para no quemarnos las manos ni pegarle fuego al monte, que es patrimonio de la HUMANIDAD lo mismo que la memoria y la historia real.
Salud.

Desde que el nivel de muchos españolitos de a píe descansa sobre el esfuerzos de esos otros a los que llaman inmigrantes, porque decidieron que las faenas pesadas era mejor que las hicieran los sudacas, los paquis, los moracos o los negratas, sin olvidarnos de los chinos, que son harina de otro costal y en el que entran los coreanos: resulta que a la mayoría el fenómeno de la inmigración nos tiene como aturdidos y, lo peor, es que cuando se ha descubierto que ese ingeniero, médico, intelectual o sencillo peón de albañil, además de ser eso es una persona normal o quizá más, resulta que el mundo judicial, el político y el social, sufren un calambrazo en el que todavía están y estamos porque algún delincuente también hay, pero ¡ay ayayai!, como en todas partes, con la particularidad, que los más abundantes son de nuestra órbita cultural, o sea, de aquende y allende de la barrera pirenaica.
No hace mucho, todos éramos ciudadanos del mundo, pero cuando el mundo llamó a la puerta de nuestras playas, de los puertos y aeropuertos, dejamos de ser universales y nos convertimos en amedrantados racistas xenófobos, que temblequeamos al oír en el trajín de cualquier ciudad conversaciones entre personas que usan lenguas que nunca antes habíamos escuchado, olvidando, que somos la resultante de miles de migraciones que hubo antes, de dentro y de fuera de esta península.
Pero, ¿sabes moza a quien le ha tocado lidiar con el problema para que deje de serlo en la medida de lo posible? Sí, eso es, a Celestino, el paisano de Valverde de Leganés, que también fue inmigrante y que ha sabido ejercer en su Hospitalillo de traductor de mundos distintos, haciendo converger y encauzando deseos y necesidades de personas de procedencias dispares. A mi parecer, pocos hay en este gabinete con más experiencias en este aspecto que él. Pero viendo cómo está el patio, mucho me temo que tenga que poner toda la carne en la parrilla y me alegraré mucho que no le pase lo que a aquél buen hombre de Huesca, ya que, si hay algo que tengamos por aquí de sobra, son acarreadores de leña para atizar los fogones.
Salud.

A nosotros dos moza, nos está pasando como a aquel poco favorecido por Natura; que un día decidió seguir un camino y cuando llegó al final, él siguió andando recto y a la trocha por escarpados senderos y subiendo y bajando por el medio de los barrancos.
Se han acostumbrado tanto a nuestras salidas de tono, que han decidido que no formamos parte de su guión políticamente correcto establecido por sus cabecillas. Así, que no nos hacen ni puñetero caso.
Como dicen con toda la razón de sus mundos, el mejor desprecio es no hacernos aprecio y, de paso, no salen a relucir cuestiones que les son difíciles de digerir. Eso por un lado, y por el otro; como quienes nos entienden lo hacen “más bien rasposo”, y hay veces, dicen, que no saben si subimos la escalera o la estamos bajando, pues nos dejan con nuestro ronroneo y van a lo suyo, que el que venga detrás, que arree.
Claro, que si lo vemos desde otro ángulo, podemos pensar que el avestruz hace igual, o la almeja o el mejillón; bivalvos ambos que al percibir movimientos extraños en su entorno, se encierran herméticamente dentro de sus caparazones o, como dijo la raposa de la fábula de Samaniego, “están verdes”. Es una forma de defensa como otra cualquiera pues, en el caso que nos ocupa, nunca nadie les podrá decir eso de, “por la boca muere el pez”.
Mañana hablaremos del gobierno.
Salud.

¿Ves como si que ha llovido? Poco, pero menos da una piedra.
Y hablando de piedras, ¿tropezará este gobierno central recién compuesto con el escollo que significa una organización judicial propia del siglo anterior al pasado? Seguramente, nos seguirán desinformando por la ventana tonta que han sancionado a una juzgadora por olvidarse de soltar a un prisionero con su deuda bien saldada, o ese otro, por despistarse y no hacer nada para que se ejecute su misma resolución y para colmo, dice que la culpa es de una señora que tenía que estar en el tajo pero que estaba de baja por enfermedad. Puede que por depresión. Total, lo de Juan Palomo, yo me lo guiso y lo como y si hay problemas para el bedel, que para eso usa chistera y chilaba y compra en el economato.
Y es que, aprovechando que hay más Lisístratas que guerreros en el gabinete nuevo y que han ascendido a una a capitana generala, debieran hacer lo que se hizo con los milites desfasados y con otros aparatos de la organización centralizada, como sanidad y educación. Renovarla de arriba a abajo y dejarse de parches y otras zarandajas, pues, a río revuelto, ganancia para los furtivos, que siempre están mejor adiestrados y usan las técnicas más punteras para sus quehaceres diarios.
Pero cambiando el tercio recia moza, lo de las canalizaciones del agua y otros bienes del común de tu alrededor las veo muy paralizadas, vamos, estratificadas. Me parece que con tanta inflación, no van a llegar los seis milloncejos de euros ni para la soldada de los del concejo, cuyo montante anual es lógico que se adapte rápido a la subida del IPC. Después..., ya veremos con quienes nos arrenjuntamos.
Salud.

Hoy entro en la fuente, moza, y veo que el agua de tus caños sigue sin lamer la verdinosa piedra de tu pedestal.
Aquellos tiempos en que aún eras una fuente con agua, ahora parecen ya muy lejanos, pero tus aguas que no corren, todavía siguen sonando y, hay algunos, que seguimos bebiéndola.
Dice Guillermo y su equipo, que más pronto de lo que nos pensamos, todos los sitios habitados por al menos unos dos mil corazones u ocho mil remos, de esta Comunidad Autónoma dentro de la Nación Española, que tendrá depuradora y que se aprovechará todo lo que se pueda de los líquidos residuales para darle de beber al campo. Pero mucho miedo tengo que, si las nubes, madres de todas las aguas, no hacen pronto de las suyas, que ni néctares de dioses dionisíacos o báquicos vamos a poder trasegar este verano que ya viene, porque hasta a las sufridas parras se les va a secar la garganta.
Mira que llevan años incordiando las taifas del pellejo de toro con el asunto hidrológico, pero que si quieres arroz, morenaza. La cuestión es que hay quienes piensan que las corrientes de agua son de su propiedad porque se deslizan por su terreno y en su circunstancial zona de influencias y, no asimilan ni se enteran aunque se lo recalques con un cucharón de madera de alcornoque, que esas fuentes de vida no son propiedad de nadie. Bueno, eso dicen los semidioses esos que saben y hasta el sufrido votante que sólo sabe que tiene sed, pero nunca falta un usurpador que echa mano a los poderes de su entrepierna o, sencillamente, a su interés momentáneo y echa a sus canes al monte para que pregonen en rebaño, que antes que allí sacie su sed alguien, que arma la marimorena. El problema viene, cuando es su cauce el que se pone más mustio y reseco que Los Monegros en agosto, y es él quien quiere beber.
Salud.

Algunas veces se nos llena la boca cuando teorizamos sobre racismo y xenofobia y, cargados con mil razones, puede que inducidas por algún asunto pasajero de esos que se olvidan a los cuatro días, pero en el caso de Mari Luz, ha quedado patente que el mal funcionamiento de la justicia perjudica siempre a las clases más desfavorecidas, que tienen la ley como única garantía. Cuando se dice que los delitos y las faltas pueden cometerse tanto por acción como por omisión, está claro que no hacer lo que se tenía que haber hecho por la persona jurídica o social encargada de hacerlo, es delictivo, y por tanto digno de imputación.
Hay una descarada omisión por parte del Estado por no suministrar los medios suficientes a la estructura judicial y su rama armada, la policía, para que desempeñe eficazmente su labor, lo que contribuiría a evitar casos parecidos. Pero aquí, el fallo garrafal, ha sido del juez, un hombre sí, pero con una alta responsabilidad, por muy falto de medios y exceso de trabajo a que esté sometido y, lo mismo que un médico de los “del seguro,” se queje justamente del poco tiempo del que disponen. Por eso quizá, unos y otros despachan lo que les llega con demasiada celeridad y sin percatarse de algunos casos desastrosos, que si no tienen repercusión social, pasan desapercibidos.
El gobierno, los gobiernos, debería ser conscientes que invertir en sanidad, educación, seguridad y justicia, entran dentro de “la política social” verdadera y dejar a un lado el “asistencialismo” que, será popular pero no beneficia al cuerpo social menos agraciado. Porque los otros, los favorecidos, ya disponen de imponentes bufetes de abogados cuyos mecanismo logran absoluciones increíbles.
La prensa ha aireado hace unos días el caso de Mirandilla—tan cercano a nosotros-, y en otros, el hecho de que los autores sean de etnia gitana, pero no quiero ni pensar mocita, que las policías actúen con más diligencia en estos supuestos.
Esta familia y sobre todo el padre de la niña, nos ha dado a todos una lección de templanza y exquisito civismo, con lo que han evitado la tragedia que se habría producido si se hubiesen dedicado a encender los ánimos. Por eso te decía antes lo de racismo por omisión.
Salud.

Si moza recia:
“Las rosas decían que eras mía, y un gato me hacía compañía....,
“El gato que está triste y azul nunca se olvida”....,
“Reflejo de luna que reía, si amar es errado culpa mía..,
Tiene razón JLF. Te.
Pero me parece que lo que tenía el gato aquel, era una indigestión de viagra aunque todavía no se había descubierto por casualidad, y que por eso estaba azul. Lo de triste, no sé por qué, porque para nosotros eran buenos tiempos. De todas maneras, ¡qué tiempos aquellos!, ¡cuánto intercambio de sudores y otros bichos mientras nos dejábamos arrastrar por la melodía!
Pero JLF. Te, también hablaba el otro día sobre la libertad y la esclavitud. Efectivamente, es libre quien no tiene amo, ni su psique se lo permite. Desgraciadamente, cuanto mayor es la “libertad” financiera de los mercados, mas grande es la indigencia de los pueblos y mayor es la pobreza de las naciones, pues a mayor “libertad financiera”, más es el provecho de ladrones y zánganos y menor el bienestar de las personas que trabajan y se ganan el pan con su sudor; con el de su frente, no con el sudor del de enfrente.
Los responsable de la mayoría de los estados, hacen un pacto entre amos que hace que prevalezcan los intereses económicos y de poder por encima de la dignidad de sus ciudadanos y de la justicia social.
Según la ONU, doscientos cincuenta millones de personas viven en situación de esclavitud.
Siervos por deudas contraídas mediante desmesuradas hipotecas que no se podrán pagar; explotación sexual, salarios ínfimos, e incluso esclavos a la antigua usanza conviviendo al lado de otros que no se consideran tales porque también se benefician de la situación y miran sonrientes a sus amos mientras le resbala por la barba unos hilillos de baba.
Pero, gracias al entontecimiento al que estamos sometidos, nos distraemos con el vuelo de los mosquitos y nos negamos a mirar frente a frente la cruda realidad. Y créeme mocita, pasa en todas partes.
Salud.

Mocita:
¿Si te digo ahora?..,
que soy tu gato trovador,
que maúlla por los tejados
al refugio del mastín.
Que cuando todos ya duermen,
sólo quedamos despiertos
cuatro gatos enamorados
que se mueven por la sombra.
Que cantamos a la luna,
con cuya luz nos alumbramos
y queremos más que a ninguna.
Que desde un rincón oímos
esas viejas melodías
y con el ritmo de las estrellas
percibimos felonías
Que es en la noche fosca
cuando resurge el instinto,
que, por salvaje y felino,
nos coloca panza arriba.
Que con ganas de arrumacos
refregamos nuestros rabos
y nos dejamos querer.
Que vislumbrando amenaza
se nos pone curvo el lomo
y con los pelos como escarpias
solemos decir, miiiauuu.
Salud.

Cuatro, son cuatro.
Las moritas de Daimiel, no, esas son tres:
Aixa, Fátima y Mariel, más el conde bizarro.
Cuatro.
En el almendral son tres.
Tres más el gato,
que es fantasmón y no cuenta.
Cuatro.
Una multitud según para qué.
Moza:
Cuatro Gatos,
era el nombre de un café
que existió en La Condal
y en el, hasta un tal Picasso
embadurnó servilletas y algún que otro mantel.
Cuatro en tropel.
Tres eran los mosqueteros
además de D´Artagnan.
Cuatro.
Tres bolas usa el trilero,
tres, más dos comparsa
y el encargado del agua.
Cuatro.
Tres cuartos al pregonero,
con Churreta, Cuchufleta y Pitorreo,
que lo dice el señor Alcalde
y fue acordado en plenario.
Cuatro.
Tres forman un triunvirato,
pero si es de gatos,
enseguida surgen el can.
Cuatro.
Y, entre pitos y flautas,
aquí también somos cuatro,
Gatos.
Salud.

¡Qué cosas que se oyen moza! Hablamos la misma lengua, usamos los mismos signos a la hora de escribirla, pero..., ¿qué pasa con las interpretaciones? Pues eso, que este mundo son muchos mundos y cada cual cuenta la feria según le va o le parece que le va. Porque, ¿quien habló de nenas o nenes? Que sepamos nosotros no fuimos. ¿Qué ofensa? Decir que este foro puede llamarse muy bien (el diario de Almendral), que yo sepa, no es ofender a nadie; pero añado, que aquí nadie cuenta absolutamente nada de lo que pasó, pasa o quizás pase en el lugar. El hecho de que haya mujeres y hombres más jóvenes que han empezado a vivir después que nosotros y que, por lógica, tienen otra cultura y otra visión del mundo en general y de su entorno en particular, no significa que entren en este foro y expliquen su específica visión sobre lo que les rodea. Porque no, porque no entran, porque sólo entramos cuatro (Me ratifico, sólo cuatro y si quieren los contamos) y además, con más espolones y resabios que el mismo gallo de Morón y con la particularidad añadida de que todos viven lejos, muy lejos para su gusto, por eso, algunos, siempre que pueden hacer una escapada, la hacen.
Pues no faltaría más y pese a quien pese ¡claro que son todos del pueblo! Nacidos en el aunque ya estén en otro. Otra cosa es que los que viven o están aquí, los tengan en cuenta o que, aunque sea de vez en cuando, piensen que eso es así. Porque salta a la vista que les importan muy poco, pues, (me ratifico otra vez), a este foro, todos, y todos son todos, le han dado olímpicamente la espalda. O sea, que los menosprecian y les privan de paso de este hilo que podría mantenerlos conectados.
A mi juicio es una equivocación, ya que alguna cosa pueden aportar a esta comunidad si no se les aparta o se les pone por delante la valla electrificada de la incomprensión o el desdén, pero así son las cosas, ¿verdad recia moza?, y si estamos equivocados, que nos corrijan y digan en qué.
Ante el hecho consumado, de poco le sirve a Extremadura que su actual Presidente se desgañite razonando que en ella cabemos todos, todos somos necesarios y que hay que frenar la sangría que supone el desarraigo.
Salud.

Tengo una muñeca vestida de azul, con su camisita y su canesú. La llevé al paseo, se me resfrió.
¿Te acuerdas de la cancioncilla, mocita? Abre tu archivo si no y observa, cómo hay palabras que se van quedando rezagadas con el devenir de los días, como aquellas muselinas que, en verano, sustituían los gruesos y groseros ropajes que a algunos nos colocaban nuestras madres con la mejor de las voluntades para abrigar las carnes de las inclemencias de las escarchas negras cuando teníamos que salir al campo y, que al mojarse, pesaban más que el hambre que arrastrábamos y encima, hacían escoceduras.
Pero, hablando de esas cosas, se sabe cuando nace una palabra, pero no cuando muere, podemos decir que no muere, que como algunos dioses, dejan de ser usadas por los cárnicos del presente porque ya no las necesitan, no obstante, como el pasado condiciona el presente que enseguida deja de serlo; si nos sumergimos en la república de los clásicos que un día fueron modernos, esas viejas palabras cobran todo su sentido y revive su significado y sabor intenso, y, como esos vinos añejos se retarda en el paladar y hormiguea en el gaznate mientras calienta el estómago.
¿Y a cuento de qué? Pues verá usted señor o señora Agosto. Las palabras y los vinos, a veces hay que paladearlos para extraerle el regusto en boca. Sé, que no hay mala intención, que ha habido una interpretación echa un poco a la ligera, pero usted, yo y todos los demás, creo que debiéramos recapacitar una miaja antes de emitir algunos juicios que puede que no se ajusten a la intención emanada de algunos textos que aparecen en este foro. De todas formas, es de agradecer su rápida rectificación; pero siento decirle que este no es el foro de las gente de nuestro pueblo natal, que los que viven en el, hace ya mucho tiempo que, desgraciadamente, le han dado la espalda. Como puede ver, en el mismo solo entran cuatro gatos que habitan otros lugares (y el duendín), llevados por la nostalgia y cuyas opiniones, alegrías o sinsabores desprecian sus propios paisanos desde las profundidades de sus ombligos, castigándoles además con su más absoluta indiferencia.
Por suerte, la distancia proporciona una perspectiva más amplia y las vivencias más intensas, a veces hacen que los espíritus se hagan más tolerantes y comprendan mejor todas las tomas de posiciones y sus circunstancias.
Salud.

Yo estoy siempre confundido leyendo las cosas que escribimos en nuestro foro o, como dicen algunas personas de Almendral “ vuestro foro”, añadiendo a renglón seguido y seguro que sin sentir rubor, “que parece que estamos en los tiempos de Maricastaña y que es de un aburrimiento tal, que no hay quien lo aguante”. Luego de hacer un elogio a la elegancia de la sencillez en el decir y, escribir, supongo, denigra implícitamente a quienes le echan un poco de imaginación a la rutina y los manda a que vayan a desahogarse por lo menos al quinto pino. Después, sin transición y con una humildad que abruma, afirma tajantemente, que este foro es del pueblo y para el pueblo, al que hay que dejar expresarse, y que está acaparado sólo por cuatro gatos que tienen ínfulas de literatos.
Dicho de otra manera: los que aparecen por aquí, son extraterrestres, los genuinos almendralenses no pueden entrar en el porque alguien se lo prohíben, siendo como es suyo este lugar de expresión.
Atónito y casi sin color en el pellejo, me pregunto dónde habrán adquirido el título de propiedad y quienes serán esos guindillas que ejercen de cancerberos y qué estará pasando por su cerebro cuando insta a “los cuatro gatos acaparadores” a que dejen que los naturales se expresen en su lengua.
Leyendo el canto que hace a su tierra y los lugares donde vivió de chico, José Agudo León o,
el ameno libro que pergeñó con tanta ilusión y amor por su patria chica Ramón Sánchez Díez, recuerdo que el actual presidente honorífico de la Asociación de Escritores Extremeños también era hijo de esta localidad y amaba con pasión su tierra y sus maneras de hablar, aunque por su circunstancia naciera en Sevilla. Pero no sólo de poesía y de añoranzas vive el hombre, también la historia tiene cosas que decir y, al efecto, dos almendralenses y un cacereño de Malpartida han narrado con lenguaje claro, unos hechos que sucedieron, mal que nos pese, en esta población. Y lo han hecho poniéndose en ambos lados, con rigor, como mandan los cánones, como debe ser, para que no se nos olvide, para que quede constancia y lo sepan nuestros hijos, nietos y predecesores. Para que nadie sibilinamente le inculque media verdad, verdad sesgada y por lo tanto, mentira.
Ya, que los vencedores han elevado a los altares a sus mártires, es más necesario que nunca que conozcamos a los otros; a los ignorados, a sus razones y la crueldad de su muerte y la indignidad a que se sometió de por vida a sus descendientes, a los obligados a echar raíces nuevas en otros lugares.
Por eso y por otras cosas mocita, me considero con el mismo derecho o más, a visitar y escribir en tu fuente, y beber en ella sin importarme ni poco, ni mucho, ni nada, la expresiones huecas, vanas, alucinadas.
Salud.

Pues sí mocita, que debe ser eso que dicen por ahí, que hay tantos mundos como peces en la mar. De todos, hay uno que no gusta ni un pelo. Es el de las doñas Delicaditas, aunque también los hay del otro género con las mismas características. Las de estos orbes, al parecer se reproducen por clonación espontánea, me explico, de higos a brevas, bajan desde el alto lugar al que se han encaramado, echan una ojeada al personal normal, sueltan su paridita y se izan de nuevo hasta su alto pedestal, donde, como los bombones de chocolate, se envuelven otra vez en su celofán y permanecen inalterables. No aportan nada, ni dicen, su inanición es total; pero eso sí, cuando se dignan bajar al nivel de los normales, dan su opinión irrefutable, señalan con el dedo tieso y expelen la cagadita, que, como es muy corrosiva, destruye todo lo que queda a su alcance y, en ella, empiezan a desarrollarse unas larvas que rápidamente alcanzan la mayoría de edad. Así queda cerrado el círculo y empieza una nueva fase. Ni que decir tiene, que son inmunes a cualquier antídoto conocido y que se expanden a gran velocidad
Desde que americé en tu fuente, en la etapa anterior y antes que cerrarán este ambigú por razones que desconozco, noté su temida presencia y su “modus operandi” y ahora, empiezo a percibirla igual.
Salud.

Aparte del tragicómico espectáculo que se vivió en el almendral en la municipales pasadas, que sólo son explicables por la idiosincrasia del lugar, mocita; me temo mucho que vamos a echar en falta en la era que ahora empieza, esa voz crítica con ciertas políticas económicas conservadoras o la no profundización en el avance de los derechos y de las libertades.
Si se sabe que el 86% de las grandes fortunas españolas, con un patrimonio superior a los diez millones de euros, no declara el impuesto sobre el patrimonio; en un país como el nuestro donde el fraude fiscal representa el 23% del PIB, ¿quien exigirá más transparencia en la relación de los partidos con los bancos y caixas varias?, como la “prohibida condonación” de intereses de la que se han beneficiado algunos partidos, ¿quien mantendrá enhiesta la bandera de la lucha anticorrupción en la planificación urbana, exigiendo eficaz respuesta a las demandas del pueblo llano, haciendo frente de forma abierta y eficaz al urbanismo basura? ¿Quien dirá que ya es hora que se tipifique como delito la ilicitud del enriquecimiento de funcionarios gracias al cargo; ¿quien evitará sentencias de absolución como la de los Albertos obtenidas gracias a la prescripción de los plazos?
La IU más o menos unida casi ha desaparecido gracias a la Ley de Homs y la forma tan descarada en que la televisión pública, que se financia con recursos públicos, ha llevado el proceso, presentándolo como si la cosa fuera solo entre dos púgiles, sin siquiera tener en cuenta que en una sociedad plural, diversa y con cuatro lenguas principales, como es la nuestra, los carros que tiran de ella, no sólo tienen dos ruedas.
No quiero extenderme más recia moza, otro día hablaremos de los derechos de los emigrantes, de la interrupción del embarazo, de la xenofobia que nos invade galopante, del derecho a morir dignamente y hasta de las normas y multas de tráfico que inventan los señores condes y del precio de los carburantes.
Salud.

Mocita de mi alma chikilicuatreemos los dos, con nuestro regatón, el que baila Buenafuente y el que bailo también yo.
Lo baila El Chiribiri, el ausente JPC, también JLF. T.
Con su toga está Choni danzando en el Superior que hay en toda región, y lo baila Ramón, que va siempre de lao de frente y de perfil.
Plausómetro melón, no pares de aplaudir que sé que estás ahí.
Al salir el sol gritemos todos juntos, ¡¿Quien quiere reñiiiir!?, sino me voy al campo para aprender inglís, junto con los Ansares los Buses y los Blï.
Lo baila Marianico agarrao con ZP, lo baila Pedro J haciendo cabriolas y Losanto también.
El consistorio en pleno menea el esqueleto y en la plaza Chica se marcan un dueto con su verdes camisas azules y marrón porque ha de haber de tó.
Baila Caín y Abel, Vizcaíno Robespierre Pepiño y El Laurens.
Baila que te baila, baila y no te enfades que ya eres muy mayor, se te corta la leche y puede darte un sofocón.
Lo baila El Animal, y el cabeza cuadrada juto con sus amiguitos eructan sin parar, mientras se contonean llegando hasta El Lejio para poder fumar y marcarse un botellón.
Total, total y en fin, que me voy al campo. Que ¿Quien quiere reñiiiir?
Salud.

Ahora que entramos en una Semana de penitencia y nos obligan a las abstinencia se os ve algo alterado, más sentido del humor, la critica es al halago lo que la leche al limón, se corta por enajenación química y mental, lleváis cualquier tema a los altares de lo apocalíptico, aclaro, leyendo encontré una poesía dedicada a la mujer mayor y sin más la colgué en la red para que aquellos que tienen un poco de sensibilidad disfruten del contenido, mi ego no es tan grande como para presumir de lo que no es mio, visto que eres tan original con tus apreciaciones la próxima vez citaré la fuente de procedencia.
Esto si es mio.
Vos sois lo que sois y con lo que vois sois yo no soi.
Soy de un lugar que se llama libertad y escribo desde un lugar al que tú no puedes llegar.
Sé que lo mismo que voy vengo, pero a veces no me acuerdo de si voy o vengo, si tú no me comprendes no me arrepiento.
Entre tú y yo nunca hubo mal ni bien ni un adiós con disimulo que valga más de una inquietud.
Partiendo de esta base en la que se sienta nuestro estimulo tenlo por seguro hay veces que ni te leo ni te escucho.
Veo más lejos de lo que creo y hay veces... qué aquello que veo no me lo creo.
Para atender a razones me tomaría todo el tiempo del mundo, pero para ti sólo me quedan los tiempos muertos de que disfruto y algunos abruptos que no imprimo por estima al consistorio.
Sigue con tu vuelo alado y tu lucha por el bien de los casos perdidos, de esos que haces gala en filmes tan conocidos.
Relájate aventurero de sueños imposible y sigue haciendo de tu capa un sayo en cada película o ensayo.
No hagas con tus tripas la hiel de tus desespero, recuerda, que naciste para hacer de bueno en un mundo lleno de insurrectos.
La Magdalena te espera en días tan señalados, aprende a perdonar rezándole tres Avemaría y algún Padrenuestro a San Mauro patrón de los nuestros.
Yo pecador convicto por la analítica de mis escritos, te diré, que para llevarme mal contigo y con tu hermana esta semana no ando listo.

Chiribiri, me recuerdas a uno que escribía en el foro y que de vez en cuando ponía cosas de los demás sin citar la procedencia, y claro, o tu eres Pedro Montero Montero o se te ha ido el santo al cielo.
De nada.
Saludos.
Supermant.

Para pensar en ti
no necesito sábanas.
Para pensar en ti
me bastan las palabras.

Hoy pasas de cintura
porque estás más granada
que la espiga del trigo
sobre la enhiesta caña.

Y así te quiero yo
por los soles dorada,
por los vientos tan firme
y por las nieves blanca.

Para pensar en ti
no me hace falta nada,
ni que limpies los vasos
ni que arregles la casa.

Bastante es estar vivos
con el amor en ascuas
y vernos despertar
juntos cada mañana.

Ayer era una noche
muy demasiado larga
para mi, que tenía
por norte la esperanza.

Llegaste, convinimos,
nos hicimos un mapa
y buscamos la boda
de la pluma y la página.

Me gustaría estar a tu lado eternamente,
respirar contigo el aire que tu inspiras,
sentir cómo late tu corazón a cada instante,
mirarme en tus negros ojos si me miras.
Oler el perfume que tu exhalas
cuando acaricia tu piel tosca herramienta,
abriendo profundos surcos donde grana,
cosecha fecunda que alimenta.
Aliviar tu garganta tan sedienta,
con oloroso néctar de manzana,
darle color y vida a esa tez macilenta
mas, observo en ti mucha desgana.
Siento el leve susurro de la grama,
creciendo sin pausa en tu maceta,
el sonsonete del búho en una rama,
y el silencio que hay en tu alma quieta.
Si pudiera, amada tierra honda y prieta,
con mis sudor regaría tu dura costra,
con mi inquietud, te haría más inquieta.
Salud.

Como se han terminado las elecciones, hace buen tiempo, hemos llegado hasta aquí y podemos contarlo, vamos a disfrutar estos días.
Los que han ganado aún no se han subido a la parra de sus poltronas. Los que han perdido todavía no han tenido tiempo para inventar nuevas consignas para seguir peleando en esta lucha de carneros en la que no cabe el empate.
Dejemos que los agraciados sonrían de oreja a oreja y que los otros inventen nuevas soflamas entre lamentos y conspiraciones.
Disfrutemos del intervalo entre el redoble de cajas y de tambores rotos por la estridencia de trompetas desafinadas revueltas en la marea de cucuruchos y sayones.
Vayámosno en procesión a buscar espárragos por los caminos romanos, los cinturones bien puestos, la bota en el maletero y los ojos bien abiertos para sobrevivir al evento.
Salud.

Se acerca ya la primavera esa que la sangre altera y váteres descontrolados hacen que suenen sus liras en el encinar clareado. Así que no me jimples muchachina; no me jimples y seca ya esos lagrimones. Échale pecho a lo hecho, mas recuerda, que quien dice lo que quiere está obligado ha sentir todo aquello que no quiere. Reflexiona, párate a oír el murmullo que al crecer hacen todas esas yerbas del campo. Que no cejan en su empeño ni aunque le den con un mazo. No me seas tiquismiqui ni te encierres en tus trece que ya los días van siendo largos y empiezan a dar de sí, porque está el sol cada vez más alto y no sale sólo para ti. Vamos a recapacitar y adaptarnos a los ritmos de Natura y sus altibajos.
Como empieza un ciclo nuevo, empecemos desde cero y levantemos el ánimo, que no hay mal que cien años dure ni cuerpo que lo resista.
Recordemos, que somos fruto de ese extremo que está más al sur del Duero, fértil vergel en la tierra productor de espíritus recios que dan su talla ante lo adverso y vencen dificultades.
Así, que no me jimples, ni me vengas con llantinas, ni digas nada por el despecho que te produce el menosprecio que provocan tus sinrazones. Préstale oídos al mundo y sigue mejor el compás, que desde antiguo se dice que de sabios es rectificar.
Termino por el momento, pensando, que no es el jumento sino el hombre quien tropieza tantas veces en el mismo canto rodado.
Salud.

Ya que ha pasado el torbellino moza, sólo quedan imágenes fugaces del instante de echar la papeleta y el sudoko en la transparente. La pimpolla en edad de merecer que lo hace por primera vez volviendo al sitio donde le costó tanto trabajo asimilar los números integrales y que arrima la mejilla a todo el que se le pone por delante, igual que ha visto hacer por la tele a los políticos, el señor con su niño en una mano y los sobres en la otra, empeñado en que el zagalote presidente deje que sea el retoño el que los meta por la ranura, quien al final accede, el descamisado en harapos detrás de las cortinas haciendo esperar a la enjoyada que cubre sus morbideces con abrigo de piel de foca.
Quien exhibe eufórico su intención a los cuatro vientos porque está muy seguro que los suyos son la única razón y, el que luce cara larga porque percibe que su bando no tiene nada que hacer en esta ocasión
El revuelo que se arma cuando llega el elegible y le dice su interventor que todo va viento en popa aunque se haya percatado ya del naufragio que se avecina.
El cambio de turno de los uniformados y el bocata del medio día y esa amable mujer que lleva un telmo con café a los sufridos componentes de la mesa que, siendo fiesta, se han levantado al amanecer.
El despistado al que se olvidó el carné.
Llega la hora de echar el cierre y recontar, se presenta un tal Italo Calvino, alias Rezagado, diciendo que tiene que estar en esa lista porque él hace años ya que está en todas las listas.
Luego, aquí gloria y allí también y todos a descansar.
Salud.

Cuanta finura retocada chiribiri, cuanta pluma afilada como el acero penetraba, cuan cursis sos.
Eres un hombre de ningún sitio
escribiendo en tu tierra de ningún lugar
¿tienes algún punto de vista?
¿sabes adónde vas?
¿no es un poco como tú y como yo?, por favor, escucha
no puedes estar más ciego, sólo ves lo que quieres.
Hombre de ningún sitio, ¿de verdad que no me ves?, no te preocupes
tómate tu tiempo, no corras, déjalo todo hasta que alguien te eche una mano.
Yo también leí un libro, que era Don Quijote, que bien podía ser el Duende, para Dulcinea, su mocita de la fuente de luz radiante, y para ti, que mejor que Rocinante.
Saludos.
Supermant

Mocita, veo que no todo está perdido, porque por ser la primera vez que el paisanaje cibernético en general ha elegido a su representante ante ese mundillo pretendidamente imparcial en lo musical, ha salido tu otra cara; sin duda la mejor, y el Chikilicuatre no irá a ganar ni a demostrar sus altas dotes, sino que irá a divertirse divirtiéndonos de pasada. Para que luego haya quien diga que necesitamos ser tutelados debido a nuestra inmadurez.
Te digo esto, porque por tu otra cara me he enterado hace un rato, que cuando hace unas horas, esos intransigentes depravados rompieron un paisaje asesinando a un ser humano, repitieron la misma acción que otros de la misma calaña hicieron allá por el año 38 del siglo pasado con su abuelo por tierras de Toro, a quien también dejaron tirado en medio de un charco sangre.
Mi admirado Paco, (que en paz descanse); valenciano lúcido trasplantado a un barrio obrero de la ciudad de los condes reyes, expresaba por medio de su personaje Yo No Lo Entiendo, con palabras sencillas, ideas de gran calado que, por desgracia, agoreros actuales vuelven a colocar sobre el tapete. Por eso, hoy que la cosa está más consolidada después del alto precio que ha habido que pagar para llegar hasta aquí, hay que decirle a los divinos pasotas que pasamos de ellos y que a nosotros no nos da igual, que ya los griegos, cuando inventaron ese sistema llamaban idoetés, a los que se encerraban en sí mismos preocupados sólo por sus cosas, pues en esta telaraña en que vivimos todo está entrelazado.
Salud.

Si mocita, alea iacta est, como dijo el centurión cuando cruzó el Rubicón. Nosotros los descarnados deshuesados no elegimos a nuestros representantes usando papeletas, urnas y demás, no, lo hacemos a brazo alzado. Por cada zona duendil elegimos un representante que va a la asamblea general extraordinaria donde, tras reñidas disputas, acuerdan elevar a la categoría de Primeros Espadas a aquellos etéreos que hayan aportado mejores razones, quienes ejercen su labor de manera colegiada. Este año se ha celebrado en un frondoso valle pirenaico abrigado de las ventiscas y con un microclima especial, que solo conocemos nosotros. En nuestras asambleas no se vota contra nadie ni contra ninguna idea, solo se acepta lo que a juicio de los delegados parece mejor para todos. Se ha terminado hace unos instantes y ha salido elegida Espada Superior, una simpática duendina que tiene asignada la zona de Vallgorguina, por la parte de Girona. Que lo haga lo mejor que sepa y tenga suerte en su nuevo trabajo.
Los cárnicos del almendral, peninsulares e isleños, lo harán dentro de unas horas y espero que no lo hagan contra nadie, sino que, pensando en lo que más les conviene, elijan con acierto al mejor talante de los que se presentan.
Aprovechando la circunstancia, en vuelo rasante, me he acercado por aquellos parajes y he charlado un rato con Vizcaíno, Pepiño y Robespierre, ya sabes, tres, no tres en uno, y me han dicho que si llueve y mana tu fuente, que pronto vendrán a beber en este venero.
He venido corriendo a contártelo porque conozco el afecto que les tienes.
Ahora voy a echar una cabezadita a mi cubil y a darle las buenas noches a la nacida en Magdala, porque dentro de un rato tendré que andar merodeando por los colegios electorales a ver cómo se desarrolla la cosa en esta ocasión tan especial.
Salud.

Érase una niña que por tierras de San Matía a este mundo venía, en el parque jugaba, en la Plaza corría y a la escuela de doña Félix la chica acudía.
La duda en su economía como en casi todas las casas por esas fechas existía y partió para Salamanca dejando atrás un reguero de melancolía.
Pero e te ahí, qué la niña salió más lista que ninguna y estudio abogacía para saber lo que se hacia.
Cuando se hizo mayor y nada que hacer ya hacia, volvió a los orígenes que en sus ratos muertos liberan los hijos de San Matía, y un buen día, y sin nadie pedirle nada a cambio, nos dio un recital de lo bien que le va, pues es “abogada” y sabe esquiar, esta es la niña que a Rajoy le va.
Se metió en el foro y se secó la fuente, pero antes nos abrió los ojos con sus dimes y diretes de persona “inteligente”, se enzarzo con el Duende y se le notó que se le ha pasado el arroz, lo suyo es más un full que escalera de color y, hasta me sorprendió que persona tan pudiente “intelectualmente” se metiera a debatir con estas “gentes”.
Meterme contigo está reñido con mi vocabulario, dejarte a tu aire es algo que el foro no me lo perdonaría, así que te diré, que el Chiribiri es un caballero con las niñas de cierta edad y que la tinta no llegará al Ralengo para ensuciar tu personalidad, además este foro dejaría de existir si no tuviese como principal valedor al bueno, el feo y el malo, si a vuestra señoría no le sabe mal, al Duende le dejamos el feo, yo me quedo con el malo y a ti niña presumida te dejaremos que hagas de buena y formal para eso eres de Almendral.

Bueno día y decir que hoy es un edía triste para la democracia en España porque todabia tenemos facitas y asesinos que matan por no tener sus ideas.
Hoy tambien recordamos a las mujeres que murieron cuando luchaban por la jornada de 8 horas-
VIVA LA MUJER TRABAJADORA.
SALUDOS

Melpómene, podría haber sido cualquier persona comprometida con el Estado de Derecho, cualquier ser humano con sentimientos, respetuoso con la vida y amante de la libertad en toda su extensión y variantes, como esa a quien unos VALIENTES gudaris han asesinado hoy con la consabida técnica del tiro en la nuca. Los HÉROES, han corrido un gran riesgo pues, camuflados entre el paisanaje y con las espaldas cubiertas, le han descerrajado unos cuantos tiros a un padre trabajador que quizá iba pensando en cómo llegar a fin de mes, al salir confiado de su casa con su hijo de la mano.
Hoy, como otras veces desde hace ya cuatro décadas, oiremos la cantinela habitual en boca de esos políticos que quieren hacer un referéndum un día de estos, que, después de tanta sangre inocente, ya nos parecen huecas y sin sentido. Pero hoy hay una familia más, derrotada, llorando impotente ante tanto desatino. Hoy, Melpómene, la trágica máscara que es uno de tus atributos ornamentales, recobra toda su fuerza simbólica. Espero que algún día no sea necesario mirarla. Que ese niño que hoy ha visto cómo asesinaban brutalmente a su padre, no vea nunca más, ni en su país ni en los demás, cómo unos seres que se llaman así mismos muy civilizados y que dicen obrar en nombre de una supuesta libertad, no se encanallen como han hecho hoy. Y que él, algún día olvide y pueda vivir en paz.
Salud.

Cuando ocurre un asesinato como este, me vengo abajo, entonces pienso la cantidad de miseria que campea por este mundo, la gente del País Vasco tiene una oportunidad única de saber quién es quién, aquél que no vote por un motivo justificado, debería ser retratado desde el ángulo que se merece, ánimo País Vasco, ánimo España, aunque yo sea el menos indicado precisamente por ese estado de ánimo que ahora tengo.

Que rabia, que impotencia y que asco, hoy los carroñeros de E. T. A han vuelto a asesinar a un honrado ciudadano delante de su mujer y de su hija, vaya por delante mi sentimiento de pesar y una pregunta a quien corresponda ¿Será que de aquellos polvos, vienen estos lodos?, (frase hecha)
P. D. Abtenerse palmeros, no se necesitan.
Saludos a todos.
CHONI.

Hola Duende, aquí me tienes acompañando a tu fina y voraz pluma, azote de intelectuales de bajo coste, caciques de nuevo cuño y, gente que falsea las verdades y traiciona a sus amistades.
Duende leyendo algo de lo tuyo siempre aprendo, porque considero que para saber hay que copiar nadie nace enseñado, hay quién se escandaliza por las copias, yo creo que sólo con leer ya se está copiando, porque el que escribe está enviando al receptor su mensaje y éste a su vez lo archiva en un rincón de su memoria.
Y viene todo esto a pelo porque hoy leyendo copié este tema de un amigo:
A veces hacemos juicio de valor sobre personas rayando casi el desprecio, sin habernos molestado en averiguar cual fue el precio que tuvo que pagar por sus desavenencias, a veces insólitas, a veces fugaces con los demás y que sólo conocemos a través de comentarios poco confirmados o hechos inevitables, como su procedencia, entorno familiar, su situación laboral, el color de su piel o el origen de su raza o lengua.
Pero si que vale para que un desaprensivo incontrolado pueda curarse en salud con la frase “cuando el río suena agua lleva”
Seguramente (y ahí radica el problema) esta frase, nos viene como anillo al dedo para descargar una moralidad que muchas veces no tenemos y que ni siquiera nos merecemos.

Carpe diem. Hola fructífera musa. Ya sabes tu bella moza que a mí me arroba y roba el alma la cantinera de mi barrio. Qué arte dioses, qué dominio el suyo dominando lenguas, idiomas y lenguajes. Qué manera de defenderse entre tanta diversidad. Qué diferencia tan grande entre la gazmoñería dominante y su abierto talante. Qué inteligencia. Ella dice que es natural y que no pasó la EGB, que, ¿para qué?. Si no quería aprender a coser, bordar y la mejor manera de procrear, pues eso, según ella, es cosa muy natural que no necesitar master.
Pero bueno Melpómenes, doy carpetazo al caso a la espera que la bella uniformada de ojos chispeantes que penetran como cuchillos bien afilados y te dejan con las ínfulas al aire, con su cintura de avispa calzada de parabellum y luenga melena ondulada color de miel, acabe y rubrique la diligencia final y decidiendo entre mandarla al de instrucción de lo criminal de lugar o al de paz del almendral. Ello no óbice, de que haya quien ha paseado el asunto desde la Audiencia al Supremo sin tener en cuenta que antes está Olivenza y, si procede, Badajoz. Luego ya y en apelación, veremos..., si las martingalas nos elevan la cuestión. Eso sí, de cosa juzgada ni hablar, así que menos dispersión, menos filosofía barataria y una miaja más de Prozac, ¿o es al revés?
Cambio el tercio y doy efusiva bienvenida a El Chiribiri, felicitándolo de paso por adoptar a esa pobre niña del Senegal que hizo la travesía atlántica en cayuco y al arribar deshidratada a costa le hicieron firmar un documento por el cual se comprometía a respetar las costumbre y las maneras del lugar; papelajo que firmó, porque así hasta trago yo y además traga cualquiera, luego ya veremos, porque primero es la vida y después la libertad, y ya muy atrás muy atrás, los convencionalismos del momento.
Salud.

Si es lo que yo digo de lo avanzado de los tiempos, a Teresa y Clara, como a otras muchas les salia del alma, ahora con buscar en Google tenemos bastante, hasta latines y castellano viejo, tambien información del codigo de justicia, que hasta paracemos abogados todos de lo bien que copiamos los articulos con su fecha y su numerito, vamos que cualquier aficionado le dá lecciones al Presidente de la Audiencia Nacional, pero eso sí, mientras se copia se repasa y se aprende.
Caso concluido.
Un verdadero placer debatir contigo, siempre quedas como la espuma, arriba, son cosa de tener saberes y tiempo, hasta hablando de esgrima que de eso yó sé mas bien poco, casi nada, no tuvieros mis padres a bien mandarme a tales clases, que hace siglos eran casi obligadas en la nobleza y en los adinerados, (de trabajadores que desciende una) y asi veo que no puedo ir por la vida y codearme con la gente bien.
Saludos a todos.
CHONI.

El otro día me dio por escribir, algo que hago muy a menudo, buscando dos cosas, relajarme y desahogarme... y cuando terminé, me dije ¿Y por qué no?

A esta consideración que yo reflejo aquí hay que añadirle la de un "negro" que se juega la vida por llegar a un "paraíso" para el cual no se necesita infierno, tiene que luchar contra el idioma y las costumbres del lugar, dos cosas esenciales para el desenvolvimiento normal de toda persona, me mosqueo cuando se habla muy a la ligera sobre los chicos del "cayuco", echándole a veces y por más de uno todos los males que encierra España, una España que durante décadas estuvo con la boca abierta esperando las divisas que mandaban sus colegas los emigrantes, alguno se acuerda de aquellos "partes radiofónicos" con un tufillo triunfalistas, aireando por las ondas... "Las reservas de divisas en España han aumentado un 25% gracias a la emigración y al turismo que empieza a invadir España..." y es qué ya lo dijo mi primo, hay que tener memoria para que ruede la noria.

Hola hermosa y ya experimentada moza, buscas, luego hallarás, más juzgando por tus vacíos ya que ellos también hablan, me percato; que desde Homero a Sancho Panza y después hasta aquí, tuviste vivencias mil que incrementaron el acervo de tu cultura sin fin, y propongo sin ánimo de incordiar, que pongas orden en tu disco duro y pares ya de navegar tan sin rumbo e incluso sin son ni ton. Constancia beldad, y coherencia también mañica. Si te hablo de higos chumbos no recites El mio Cid. No alardees de cintura ni pretendas demostrar que tratándose de fintas eres de lo más, lo mejor. Vuelve a la fuente y a las fuentes hasta quedar empapada y recuerda, que desde la poetisa abulense que en éxtasis levitaba hasta Clara Campoamor, se obligó a ir a la hembra por tan escabrosa senda que más que camino era prisión.
¿Recuerdas a estas alturas el inicio de la controversia en cuestión? Si el caso fuera, te diría, no proceden sus alegatos, con lo que el favor a su defendido sería flaco.
Salud.

! Y es que los tiempos avanzan que es una barbaridad! Duende, me ha chivado un pajarito muy querido por mi, que te referias al profesor Sainz Cantero, fallecido en 1.985 despues de haber estado en las cátedras de Granada, Santiago y Murcia, imposible que mamaras de esa fuente, a menos que seas un carcamal, a lo mejor copias de la red, cosa facilita y sin error, asi nunca ganarás un pleito, porque siempre hay un roto para un descosido.
Un placer.
Saludos a todos.
CHONI

Mocita presidenta de la fuente que hay en el parque de los almendrales, otrora plagado de verdes y bien cuidados arbustos en los que brotaban unas bellas rosas rojas de 32 y más pétalos perfumados, tu que antes que símbolo fuiste amor hecha persona, tu que cobijaste en tu regazo y amamantaste con tus senos al producto de tu unión con varón, dime: ¿hablamos distinto idioma?, ¿vivimos acaso en la confusa Babel?, ¿que no? Entonces, ¿por qué? Sí, ¡por qué! Si lo que ha pasado pasó si te agrada como si no. Además, tienes bien archivado y mejor conservado en tu insondable baúl memoria fiel de aquella trama cruel. ¿Qué te pasa? ¿Te has pasado en la ingestión de líquidos espirituosos igual que muchas veces hago yo? Recapacita, musa de mis escapadas al universo virtual y cuenta, como mínimo cien mil, antes de exhalar una retahíla de sonidos inconexos desprovistos de sentido. Ya sabes que es frágil mi memoria pues, me has visto recurrir día si y al otro también, a los preciosos documentos que atestiguan a machamartillo, pasados aconteceres históricos que no admiten discusión y menos, dogmáticas descalificaciones.
Mozuela, canta conmigo: El Iber va calladito al pasar por la ciudad, que hay mucha metralla suelta y no quiere hacerla explosionar, que el regato Tardamasa se ha cubierto de cemento y ya no es regato, sino reseco y gris canal donde aguas borrascosas adquieren más velocidad convirtiendo calles y plazas en inmundo barrizal.
Salud.

Para haberlo sabido, tantos años hincando codos y privandome de