no, vive dios que no me enfado un saludo, salud

MILI EN EL PAÍS VASCO. PARA TODOS LOS AMIGOS Y COMPAÑEROS QUE PASARON POR Araca, Vitoria y por su C. I. R. Nº11 y Posteriores Destinos. http://cir11. dmateos. com. Para todos aquellos que estuvimos un tiempo fuera de nuestras casas y que hicimos algunas amistades que con el tiempo se perdieron pero que queremos recuperar, recordar aquellos tiempos, las Ciudades o pueblos donde estuvimos, sus gentes, para mí, la mayoría estupendas, etc.. Un lugar que a mí personalmente me marcó mucho pues vine enamorado del País Vasco y acordándome de él logro olvidar los malos ratos que pudimos pasar, aunque también fueron muchos ratos buenos. B-47, I BON 12 CIA 3º/79. Un saludo

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Otoño caliente,
gélido invierno,
plebe durmiente,
ERES e infierno.

Gallitos cantan
en sus gallineros,
corean mochuelos,
las madres se espantan.

Palos de ciego,
almas en vilo,
fiebre y dinero,
no temas, dilo.

Si no te oyen..,
y si lo hacen
son incapaces
de guiar los bueyes.

Esos que embisten
con ojos ciegos
en pos de dineros
que tú tuvistes.

Lloro y lamento,
hacen su agosto,
canta el langosto,
penca el jumento.

Y calla siempre
rumiando por dentro,
¿por qué diantre
no cago dentro?

Y atufo los aires
de estos mostrencos
galgos o podencos
y les jodo sus bailes.

De capitales,
sus triquiñulas,
que son los males
que a mi me amuelan.

Mirad mozuelas,
echadle rosas
en sus cazuelas,
y vean las cosas.

Salud.

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(Navega, velero mío,
sin temor,
que ni enemigo navío,
ni tormenta, ni bonanza,
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor).

Sigue firme tu andadura
Extremadura.
Que nadie calle tu voz
bajo un manto de silencios
opresivos y opacos porque;
si Castilla es ancha,
mucho más amplia eres tú,
aunque mucho más sencilla
y con un alma más blanca.

Tu no permitas que nadie,
sea o no un soplagaitas;
imbuido de amor perruno
a intereses trasnochados
te envíe de nuevo al pasado.

Ni que caciques o sicarios
al servicio de don dinero,
tronchen de nuevo
esos esperanzadores brotes
que tu dura tierra ha echado.

En la sempiterna modorra
no te sumerjas de nuevo;
sigue levantando el vuelo
y desde tus altos cielos,
no dejes,
que unos pajarracos,
sean cogutas o mochuelos,
te usufructúen de nuevo.

Para los autores de “Las virutas”, (esossss catalanessss....). De un extremeño que agradece su esfuerzo, su dedicación, su rigor y su empeño en sacar de la oscuridad, episodios escondidos de nuestro pasado, poniendo de relieve la valía de algunos hombres buenos que, en su día, levantaron su voz en el erial injusto.

Salud.

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La imagen de la Virgen de Finibus Terrae, (donde finaliza la tierra, más o menos), está en la iglesia de su mismo nombre en Almendral (Badajoz).
Es una imagen negra, igual que otras muchas que hay por todo el territorio peninsular y en el resto de Europa.
De memoria, ahora mismo, me acuerdo de la Virgen de Regla, de la de Montserrat, de la de Guadalupe (todas en España). Todas tienen las mismas medidas aproximadamente, también los mismo rasgos y todas sujetan un niño sobre su pecho, no en el regazo. En la diestra extendida sostienen una bola.
hay muchas versiones sobre estas imágenes, hay quien dice que fueron traídas a Europa por Los pobres caballeros de Cristo (Templarios) y que representa a Isis, la madre, la tierra.

Si alguien lee esto y tiene más información al respecto, sería de agradecer por mi y por muchos otros, creyentes o no, que lo expusiera, porque su fotografía está colgada en la página de ese pueblo y hay mucha gente votando en contra para que el sistema informático la borre.
Gracias.
Salud.

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Honorables señores chorizos.
Desde aquí, desde la seca Fuente del Concejo, en Almendral (Badajoz), tengo el honor de dirigirme a todos ustedes, en primer lugar, para felicitarles por los éxitos que hasta ahora han obtenido en el desenvolvimiento de sus labores encaminadas a esquilmar todos los bolsillos de los tontos del bote que nos hemos puesto hasta ahora, en su punto de mira. Trabajo que han hecho y espero sigan haciendo en un futuro próximo, con la encomíable habilidad que les caracteriza.

Luego, exhortarles a seguir por esa buena senda, al objeto que no se dejen llevar del desánimo que gente sin conocimiento de su loable y esforzado quehacer diario, puedan hacerles llegar con sus rudimentarios comentarios, con la malsana intención de que su ánimo flaquee y cesen o disminuyan en esas sus actividades de las que tan orgullosos deberíamos sentirnos todos los españolitos sin distinción de clase, sexo, creencias o cualquier otra circunstancia política o social.

Después, recordarles, que son todos ustedes fuente de sabiduría y saber estar en el entramado de pueblos, costumbres, leyes e intereses que conforman esta nuestra identidad cultural y que, gracias a sus denodados esfuerzos, han conseguido elevar a cimas tan sumamente altas, que creo que de momento, son insuperables para otros conjuntos sociales ajenos a nuestra realidad.

Como pueden ver casi cada día, esos ínclitos e infalibles juzgadores que la sociedad de la que ustedes y nosotros los tontos del carajo formamos parte inseparable, les dan (a ustedes y sus trabajos) toda la razón en las sapientísimas resoluciones por ellos dictadas, que, aunque, a veces nos resulten incongruentes y contradictorias (a los tontos del pijo), analizadas en su fondo por experimentados entendidos, es todo un compendio de sensatez y raciocinio.

Más tarde; exponerles con el debido respeto y consideración, que es totalmente razonable que, uno cualquiera que padezca déficit alimentario e intelectual, por falta de previsión o dejadez de sus señores progenitores, si, por ejemplo, entra en una expenduría de un alimento de los llamados básicos, como puede ser el pan nuestro de cada día y dice a la expendedora de turno, “esto es un atraco, dame todo lo que hay en la caja y esa barra maquilera o te mando al otro barrio,” debe ser detenido por los alguaciles ipso facto, empapelado y enviado a un establecimiento de custodia y rehabilitación, para que purgue la culpa inherente a su execrable acción, que además, es causa que motiva tan gran zozobra o intranquilidad social, que amenaza con dar al traste con el siempre difícil
equilibrio emocional de los hombres, mujeres, ancianos y ancianas y niños y niñas, de nuestra muy evolucionada forma de vida en pacífica y armoniosa convivencia.

Y por último; agradeceros a todos, cualquiera que sea el puesto que ahora ocupéis en vuestro escalafón, sea aprendiz, oficial, graduado, maestro, o gran maestro, incluidos los señores concejales del Ejido y su alcalde, o de Marbella, presidente del Palu de la Música o del Orfeó Catalán, del Banco o de la Caixa Tal y Pascual, de alguna o algunas CCAA o de la de los madriles y también, a los señores presidentes de los grandes sindicatos y partidos políticos, fundaciones, mutuas y otras entidades cívicas como la Gran Patronal Española, y los Purpurados en toda su amplia gama y facetas, que sigáis desempeñando siempre vuestras funciones con el ahínco que os caracteriza en bien la humanidad toda y, sobre todo y fundamentalmente, para que podamos salir de este oscuro lodazal en el que, los bobos de capirote nos hallamos embarrados hasta las trancas y del que seríamos incapaces de salir sin vuestros desinteresados esfuerzos.

Gracia que de ustedes espero obtener conociendo y reconociendo, vuestra infinita sabiduría.

Salud.

Las esterqueras,
antes eran
depósitos de mierdas
amontonadas o no
pero expuestas al sol,
para que sus gases
al entrar en ebullición
transformara la materia,
y luego de la combustión
y esparcidas por los campos
en las cosechas provocaran,
su efecto benefactor.

Labra profundo,
echa basura
y cágate en los libros
de agricultura.

Decía, esta redondilla
escrita que había
en letras doradas,
góticas simuladas,
en aquella cerámica
que colgaba
insolente y descarada
tras la barra de un bar
de mi Carcundia natal.

Ya no cuadra,
porque los detritos
hoy, se alojan
para fermentar
tras el reluciente cristal
de cualquier entidad;
bancaria,
o de los del despacho climatizado
de don fulano de tal,
y tal....,
…. o fulana,
que para el caso es igual.

Esterquera,
es una palabra lusa
que usamos los de la Raya
cuando era el inodoro
un lujo, para ir a cagar
…. y mear;
al alcance sólo
de los hijos del marajá,
.... del lugar.

Pero es que existe la caca,
ha existido y existirá
y esté o no depurada;
aunque sea perfumada
y aunque sus efluvios
no hieran las pituitarias
de nuestro apéndice nasal
…. ya incapaz,
por adaptación no natural
a soportar un hedor
que en vez de benefactor,
si algo produce,
son nauseas.

Y que te quede bien claro
moza recia,
en tu cerebro preclaro
recia moza,
que este es tsunami que arrecía,
…. y con viento huracanado.

Salud.

Buscando a Conrado Granado Gomez, mirar en http://www. foro-ciudad. com/caceres/garrovillas/mensaj e-1289026. html´, es un antiguo compañeros de la mili. Diego, http://cir11. dmateos. com

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Atención pueblo, un cruento grupo guerrillero armado hasta los dientes, pulula suelto por los pueblos y ciudades extremeñas y también del resto de la Península Ibérica y sus pedanías adyacentes.

Al parecer, nació, creció y se ha hecho mayor en Cáceres, ciudad que según me han dicho se presenta para ver si es declarada enclave cultural 2016; lo que me parece una redundancia, pues, cultural ya lo es, y histórica ¡y de qué manera! Pero a lo que íbamos moza recia. Este peligrosísimo grupo del que te hablo, se halla en posesión de una terrible arma de destrucción masiva. Se hace llamar Labotika y, por donde ellos pasan siembran una desternillante semilla que fructifica al instante en una marea alta de carcajadas y buen humor. A veces, sutiles, a veces, hinchadas con la sal gorda con la que sus integrantes condimentan sus representaciones, porque, no te lo he dicho todavía, pero es que son actores, cómicos, como los antiguos que se pateaban los caminos de las Españas, pero ahora, como las ciencias avanzan tanto que es una burrada, no van en el coche de san Fernando; sino en una furgona que se han comprado. Y no son cómicos de los llamados de la legua, sino de los kilómetros, a los que devoran a bordo de su rudimentario y caro para ellos, artefacto mecánico.

Lo que ahora llevan entre manos; o entre piernas, no sé, lo titulan (Perdona bonita, pero Lucas me quería a mi), y es una trama seudo-cachonda-policial, con fiambre y todo, que hacen de un tirón que dura dura y en tensión constante, una hora o así, a la que el espectador asiste intentando no perder jilvan, entre risueñas escenas y diálogos desternillantes. Aunque de momento, no entran en el escabroso mundo de la pajilla aliviadora esa, que tanto revuelo y daño está causando al parecer, en las neuronas de señoritas, señoras y musculosos guerreros parapetados dentro de sus ornamentadas jáquimas con anteojeras. Pero todo se andará.

El sábado por la tarde, recia moza, aprovechando el buen tiempo, salí de mi cubil del Latrio y fui a un teatro que le dicen El Moderno, sito en un pueblo de la comarca catalana del Baix Llobregat, donde actuaban, y me lo pasé de chupa pan y moja para arriba. Y es que, en este mundo cruel donde nada es verdad ni mentira, copado por tanta mala leche y gente gruñona empeñadas en que hagamos lo que ellos creen que es bueno, sin permitirnos ni el derecho de usar nuestro propio cuerpo como mejor nos guste, siempre es refrescante, gratificante y de agradecer, una miaja de buen humor.

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Kiiikirikí, canta el gallo.
Cloooo..., cloclocó, se alborota el gallinero.
Una bandada de buitres planean en el cielo claro;
y dos águilas reales
otean el panorama desde las copas de los árboles.

Kíiikirikí, canta el gallo.
Un porquero por distraerse grita que viene el lobo.
Clooo, clococó clococó, clo, clo le corea la panda.
Por los espacios virtuales pululan sembradores de miedos
y Caperucita Encarnada da patadas en su huevos figurados.

Cada vez hay más pajarracos entre los buitres agoreros.
Tiritíti tarará, canta el duende con su voz aflamencada en la cañada
por donde va El morisco ya domado con dineros del estraperlo
mientras, que en La Torres de Floripe hacen su nido unos mochuelos.

Vestido de mil botones
Goucho Marx y sus acorazadas
legiones planean nuevas acciones.

Mocitas borrachas de la mano van
a la sombra de un higuera
porque tienen que vaciar
las vejigas que se han llenado
en toda una noche de juerga.

Kirikikiiiiiií, clama el gallo
llamando a rebato y sacando pechillo
luciendo su plumaje
de colores irisados mientras que la claque
lo jalea subidos en un unos palos.

Unos niños con la cara sucia y los ojos como platos,
miran, intuyen, pero no entienden
lo que está pasando y el porqué berrean tanto.
Por eso comen papas fritas
y se van desarrollando.

Cloclocló, cloqueando en el gallinero
tiernas huríes que no ponen
miran la cresta del macho
con sus lindos ojos glaucos
y córvidos aprovechados,
a los buitres se van sumando
cuando; las dos águilas reales
estiran sus largos brazos;
enmudece la voz del gallo,
aparece el lobo en la cañada,
calla el porquero su insensato canto
y se espantan los ratones y conejos
que rumian sueltos por el campo.

Salud

Un duro al año
Monte arriba, cara al viento,
buscando reposo y calma,
ibame yo muy contento,
dándole descanso al alma,
y cuando al alto llegue,
y al dar la vuelta a la cima,
un rebaño me encontré
que se me venía encima.
Avanzaban las ovejas
marchando al paso tranquilas,
y pasaban las parejas
al sonar de las esquilas:
y a los últimos reflejos
de los rayos vespertinos
las vi perderse a lo lejos
por los ásperos caminos.
Detrás de ellas, lentamente,
dando al aire una canción
y sacando indiferente
su mendrugo del zurrón,
venía un pastor, un niño,
un imberbe zagalejo,
que me inspiró ese cariño
que es tan súbito en un viejo.
- ¡Hola! ¿eres el pastor?
-Sí señor, ¿qué se le ofrece?
- ¿tienes padres? -no señor.
- ¿cuantos años tienes? - Trece.
- ¿Y cuanto ganas, amigo?
- Un duro. - ¿al día? ¡anda maño!
- ¿Un duro al mes? - ¡que no, digo!
- ¡Un duro al año!
II
Le dejé que se marchara
y en el monte me senté,
y avergonzado, la cara
en las manos oculté.
Pasaron por mi memoria
templos, palacios y reyes,
los aplausos y las glorias,
los discursos y las leyes,
los millones del banquero,
las fiestas del potentado,
réditos del usurero,
ladrones en despoblado,
fortunas mal heredadas
en el tapete perdidas,
cortesanas celebradas
de ricas galas prendidas,
los que de lujo se afanan,
tantas glorias, tanto daño...
y en tanto hay seres que ganan...
¡Un duro al año!
III
¡Un duro! ¡OH Dios! ¡Cuantas veces
lo habré derrochado Yo,
en miles de pequeñeces
que mi gusto me perdió!
en comer y no tener ganas,
en caprichos, en favores,
en vanidades humanas,
en guantes, coches y flores,
en un rato de placer,
en un litro sin valor,
en apostar, en beber,
en humo, en un buen olor...
Y ese duro que se olvida
En cuanto correr se deja,
era un año de la vida
de aquel niño que se aleja...
Y vi que somos peores
todos los seres humanos.
unos, falsos soñadores;
otros, falsos puritanos
todos en el daño iguales;
ante las llagas sociales;
y hay seres que, en esa edad
que ignoran su propio engaño
deben a la humanidad...
¡Un duro al año!
IV
¡No! Mientras el frió enero,
en una espantosa noche,
mi prójimo, por dinero,
me lleve a mi casa en coche;
mientras de la mina obscura
saque el carbón tanta gente,
pasando tanta amargura
para que Yo me caliente;
mientras de la alegre fiesta
salga Yo, que siento y creo,
y al pobre que me moleste
le mande airado a paseo;
mientras derroche la moda,
y se gasten, grande o chico,
mil duros en una boda.
Mil en entierros del rico,
y hasta el sol desigual sea
en dar al hombre sus rayos,
y hayan niños con librea
que me sirvan de lacayos
ni creo en leyes humanas
ni en el que las bombas tira...
¡Palabras! Palabras vanas.
¡Mentira, todo mentira!
No hay a las penas consuelos;
¡sufrir y siempre sufrir!
¡El Cristo se fue a los cielos,
pero volverá a venir!
Y ha de subir a mil codos
mas alto el nuevo diluvio,
y en el moriremos todos;
y más altos que el Vesubio
nos a de ver impasible
ese niño, ese pastor,
ya convertido en terrible
ángel exterminador,
y entre torrentes de lava
gritara de su alto escaño:
-Yo soy aquel que ganaba
¡Un duro al año!
V
Así a mis solas decía,
Solo, en la cumbre del monte,
Mientras el sol se escondía
en el rojizo horizonte,
en la sombra se ocultaban
lentamente las aldeas,
y allá lejos humeaban
las fabriles chimeneas,
entre el ruido y movimiento
de las modernas ciudades,
resumen triste y cruento
de las necias vanidades...
Y allá, perdido en la plana,
Cantando, tras su rebaño,
iba aquel niño que gana
¡Un duro al año!
 
Eusebio Blasco Soler (1844 - 1903)

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<<CANCIÓN AL PUEBLO LIBRE>>
Hace unos veinte años, Jesús Pizarro Macías, escribió lo que sigue y que reproduzco porque me parece que ahora es muy actual.

Ya no se canta a la vida
al sueño y a la esperanza,
sólo se canta al dinero
a la muerte y quién la manda;
al rico y al usurero
monumentos se levantan.

Sangre corre por las calles,
por carreteras y plazas;
por la mar y por el aire
navega la muerte blaca,
con las siglas de la ONU
bajo bandera estrellada.

Ejércitos mercenarios
a los PUEBLOS avasallan,
cumpliendo perrunamente
lo que sus amos le mandan.

Pero luchar es humano,
sueño humano es la esperanza
y los pueblos que no luchan
ni sin pueblos ni son nada

CLARO QUE: le doy la vuelta al folio y leo esta dedicada A MI MADRE. La suya.
Cuando le apuntó que el día de las madres ya pasó, se me descuelga diciendo que el día de las madres no es uno determinado cualquier del año, sino que todos los días del año, ES EL DÍA DE LAS MADRES.

<<A MI MADRE>>
No puedo mirarte madre
porque temo que te mueras
sin yo poder hacer nada;
como se murió mi padre,
roto el corazón por dentro,
el alma muerta por fuera.
Cada suspiro un lamento,
un grito que desde dentro
me ahoga la vida entera.

Madre;
siento que me falta el aire,
siento que el dolor me puede,
siento que ya no me hiere
todo el infierno y su sede.
Madre; la vida es retoy,
es fantasía y quimera,
por ti madre yo la diera
pues que tuya fue primera,
y tú me hicístes como soy.

Madre;
yo vi morir a mi padre
llamándote con voz queda:
dime ¿Dónde está tú madre?
Anda, vé y dile que venga.
¿Cómo decirle a mi padre,
viendo cómo se moría,
que en tu demencia senil
ignorabas su agonía?
¿Cómo decirle que estabas
ignorante de su ausencia?,
clavada en mi su mirada
sin saber por qué tardabas.

Mientra él agonizaba
yo lo hacía de impotencia.

Madre;
siento llamar a mi puerta
y siento tu voz velada
llamándome atormentada
teniendo la puerta abierta.
Madre;
húmeda está mi almohada
por lágrimas derramadas
de noche en la madrugada
soñando con tus llamadas.

Madre;
surcos dicen borra el tiempo,
si se ara en las arenas;
cuando se hace en las venas
no lo borra ningún viento.
Arden mis venas por dentro,
hielo se vuelve mi sangre,
la muerte viene a mi encuentro
con lúgubre risa alegre.
Fría mirada en sus ojos,
la mía sin sentimiento,
ni siquiera siento enojos
al dar mi consentimiento.

Madre;
tengo en mi vida postrera
sentimientos de placer,
como si mi muerte fuera
susurro de amanecer.

LA ENCOMIENDA DE JEREZ

Con todos estos territorios se formó la encomienda de Jerez con una extensión aproximada de 2.888 kilómetros cuadrados, lo que la convirtió en la más grande de todas las encomiendas templarias de la Corona de Castilla y por supuesto de Extremadura, quizá fue esta la razón del deslinde entre Jerez y Valencia del Ventoso en 1272 llamándose desde entonces la encomienda Jerez-Ventoso.
Como rey de Castilla, Fernando III (1217- 1252) emprende una campaña contra los musulmanes...

Hola:
Muy interesante esta historia de los templarios. Es cierto que se han puesto
"de moda", pero he leido pocas crónicas con la objetividad y claridad de la tuya,
y por supuesto, esta si me parece una historia real.
Ya me gustaría saber donde se podrian encontrar más datos sobre los templarios,
hace años me intereso por ellos, pero como ya dije, casi siempre son historias
poco veraces, y llenas de fantasias, o poco documentadas.
Gracias.
Ana Maria Jimenez

yo soy andaluza pero conozco a muchos garrovillanos y tengo muchos amigos entre ellos hace muchos años estuve en garrovillas un pueblo bonito y muy familiar he estado 30 años viviendo en el prat de llobregat u hay muchos paisonos vuestros cuando yo lleger en el año 1974 la primera amiga que tuve ara garrovillana ahora vivo en huelva saludos a todos

en este pueblo, EX - 302 a NAVAS DEL MADROÑO, y a la N - 630, rio TAJO, embalse

GARROVILLAS, CUETO, arroyo MORILLO.